sans titre

La fête de la boite, surtout au moment du repas, se déroula pour Macintosh dans un théâtre No ou la pièce qui se jouait sous ses yeux n'était pas raccord malgré la présence de la gloire qui avait tout ralenti ; ralenti jusqu'au but de la recherche face a l'absence d'objet ; ralentie jusqu'au commencement de l'éternité quand tout est relié au fond du temps propre a la Vie, et cohérent constamment. L'éclairage faisait des gerbes et des guirlandes de plat en sauce compressé, entre les ombres neutres du contre jour et les petits pois canards ; « ça ne dan se », "ça se danse", lui gueula a l'oreille son voisin de droite  ;  Macintosh le dévisagea rapidement, sans le remettre, et fit semblant de croire qu'il connaissait vaguement sa fonction au sein du tableau d'organigramme ; mais le gars insistait et parlait et parlait , on aurait dit qu'il voulait lui faire comprendre un jeu de mots, qui en même temps lui échappait, et qu'une sorte d'énigme s'agitait dans sa bouche, comme un oeuf plein de pluie et de vent, tout au fond de quelque chose, d'un monstre peut être,  ou un ange lui disait  qu'il n'était pas a la mesure de son esprit de le reconnaitre ; Macintosh s'attristait, d'en rire intérieurement, et il laissa courir la réponse pour mieux jouer le surpris ; le bonhomme tentait de parler a travers l'orchestre mais pour se faire entendre,  il grimaçait et prenait l'apparence de celui qui veut se faire comprendre ; apparence qui paradoxalement le faisait disparaître dissous dans les confettis et les crêpes flambées ; le verre  coincé entre ces saucisses baguées , s'agitait dans le cognac quand il se pencha vers Macintosh , de la pointe de son cigare qu'il lui mis sous le nez,  comme une idée qui ne le saisissait  parfaitement que lorsqu'il était saoul, et que Macintosh ne pouvait voir venir que de loin, grandir depuis le grand fond du grand flou, ou le gars qui s'approchait de son visage, s'effaçait a mesure qu'il se portait a sa rencontre emplit de l'idée comme d'un pain qu'on partage et qu'on consomme communément ; son visage s'étirait comme une flamme qui descendait sa teinte d'une voix dans l'ivresse momifiée ; il forçait tellement sur ses cordes vocales qu'il grimaçait ; sa mine houla Macintosh  dans l'étrange horizon qu'elle lui frisait au visage prochain, ou je ne dois rien projeter que son bien, et lui parlait d'une voix et d'un coeur qui s'ignore pour n'exister que pour lui ; mais la musique était si forte que Macintosh ne percevait que des crêtes de son a travers un paysage  de pass-by déchiqueté ; il essaya d'en faire des mots ; de tendre l'horizon comme un drap sur une corde a linge ;  mais le gars lui parlait avec ses yeux, ses bras, et son ventre aussi le travaillait tout unit, noué dans l'unique fonction du message a transmettre ; Macintosh comprend alors que le gars lui parle du jeu de mot (il pose ses couverts dans l'assiette) mais il ne sait pas lequel, et bête, ne  restitue a l'interlocuteur que sa propre absence ; c'est seulement quand il comprend que le gars lui parle du jeu de mot du nom du groupe qu'il entends l'orchestre qui monte et qui descend du même mot, mais différemment, du patronyme aux gammes, et qu'il voit  bleuir l'ecchymose musicienne comme une saignée a blanc.

Un arpent de civilisation en plein exil volontaire

fait son nid aux creux des bosses et des nids-de poule du chemin.