sans titre (en cours)

Au grand rebond du jour, l'astre matinal englué dans la vase de marmelade que Pie ourlait d'un couteau a beurre sur la tartine pleine d'ajours, semblait totem au centre de la ronde des heurts ; pie de lumière astrale du centre vrille, cernés des fausses bourres cotonneuses pavillonnaires, a cette heure, gorgées de sang comme le buvard des rognons autours desquelles la foule fouille en cercles archéologique la danse d'ennui autour du comble gnostique en se mettant martel en tête de la fissure incréé des zététiques tortures; la faille oubliée de la raison, sous de blanche vapeurs, se gorgeait de lumière, de grosses étamines de plomb, renfermant des tours Eiffel et des vaches sacrées dans des globes enneigées, en disséminant le pollen des orages de la moisson que la sainte foudre des syllabes de la mort transportait dans le bond du jugement.

Vu de haut la foule est un paraphe permanent au dos du bordereau de livraison des oiseaux du ciel sous les baleines des para-pluie; l'humanité faisait de la peine a voir, elle etait plus blessante que la tache solaire lapant la flasque sensible au fond de la puppille ; impropre au travail inutile ; plus loin que les étourneaux, le port et les tortues de mer ricochant sous les vagues relectures des pages de sel qu'effeuille le vent ; la lente agonie de l'esprit exhibant ses viscères dans un bain de sel tout moussant. Pie fixa le soleil droit dans les yeux, il lui semblait un sablier géant dont les hommes les femmes et les enfants pétrissait la boue comme une glu peu convaincante de satisfaction ; les mouettes revenaient en bancs, du détroits floconneux vers la terre, en lâchant des cris de justification intraduisible gnoséologiquement, mais que le frisson des ignorants percevait comme une langue maternelle ; Pie se sentait aussi sensible qu'un nouveau né, souffrant d'une tendresse toute nouvelle, pour les fous qui le brûlait ;

Voici la lieu de ma disparition, le fruit traversé de milles pattes d'insecte motorisés, stalagmites portant lampes d’étain sur le dos, l’échine courbée sur le verrou du cœur écroué a l'étuve, a l'étouffée de la volière; le parti change tes langes change jour ? Apprend de la fientes ou est le cul de l'oiseau qui t'as chier... Celui du partie est le ciel de cyanure azuré des milles yeux du reproche qu'on se vend a prix d'or comme au jeu des bombes qu'on s’échange avant d'exploser...est-ce la tout ce que tu as su tirer du vol de Prométhée ? Bien mal acquis...tire une balle dans le pieds.