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23/02/2015

Argentique

Des racines de la lune tombent des gouttes de collyre enflammé sur la surface de l'œil. Des champs de langues neuves percent entre des geysers d'azotes aux enveloppes diluées de charogne naufragées et avides; entre deux transitions électronique le soma de la membrane solide nous tourne un peu la tête dans les rouleaux interstellaire entre lesquelles Montaigne encore s'enroule, se peint, se déforme et se déforme, se déploie selon la perception plastique que le cœur a de son tendre bien; et tend une peau entre des niveaux d'énergie qui ramène a soi, l’âme offerte aux différentes épingles du liège entomologiste le produisant comme une raie d'émission de lumière frottant les écailles du soleil sur les ailes des papillons; le regard du sage toujours erre plus ou moins, le long des quais ravagés de la collision du transfert ou il s’achète un cœur chez le boucher qui le lui vend dans du papier blanc sulfurisé imprimé rouge et bleue d'un coté seulement, comme s'il avait confondu jusqu'alors, l'avenir et le passé tout collé de foutre et de nébuleuse pondeuse de voie actée; le sage toujours plus ou moins, a chaque instant, offre au temps la possibilité de sa richesse, se fait muet, et se décompose entièrement dans la projection du nouveau qui a tout le moins lui donnera l'impression de passer a travers les apparences d’être plus et autre chose qu'une image socialement régulée et soumise aux lois des montreurs de marionnette ; mais l'image il la cherchera longtemps, en multipliant in vivo et in situ les dissection entre deux corps de son état avancé dans la photocomposition des horaires de provenance sur les cartes du ciel et les debriefing de l'aviation dont il ne reste plus que les tracé dans l'almanach du peyotl qui a germé a l'intérieur du globe oculaire entre la panique et Panurge prit au rets des pinces du scorpion d’Orion ; ça pince toujours un peu le réel quand c'est vrai, il n'y a que l'illusion qui soit au fond en soi la matière propre de l’indifférence décharnée, se dit on en plantant phallus en terre comme un gland extrait du saint prépuce décalotté par le renoncement ; on ne sort pas des apparences, sinon sans rien dire et en silence ; mon cœur est comme de la lumière, un différentiel d’énergie sans matière, une mole dressé comme une vague qui tâte les aspérités de sa propre éclosion dans la coquille des contrastes indiquant la direction.

 

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