Gripes

 

Les arbres ressemblent aux poulets quand ils ébouriffent leurs plumes dans la poussière fraîche, les jours de grande chaleur. Si je saute de la véranda, je tomberai là où le poisson se trouvait, le poisson tout coupé maintenant en morceaux de non-poisson. (Tandis que j'agonise)

 

 

 

 

 

A la lampe peinte j'apprends a connaître ma fonte dans l’absence tridimensionnelle de repère ; en rêve le present s'enfonce et s’étend jusqu'au fondement, au revers de l’épaisseur des gestes s'appropriant la chair et le mouvement de la vie donnée en sensation; j'apprends a reconnaître qu'il ne sont pas réels les arbres dont tu parles, que rien de ce que je vois n'est une image d'autre chose, sinon de la bouillie blanche de matière photovoltaïque concevant sa propre existence jetée a l’aberration, qui nappe le mère de toutes formes ravaudées émaillant le filet d’êtres cohérent déchiré autant que l’éternel instant de la première et unique fois a laquelle tu désires sans vraiment le désirer t’abandonner entièrement; mais tel tu t'apparaissais flou sous l'attention des branches flottantes a la surface du marécage qu'elles striaient de foudres pendant que de maigres vaguelettes dévoraient les derniers apparats de l’œuf clos du jour nouveau ; qui tout aussi bien exposait ses bois aux a l’entour des signes du secret livrant a la parole (au dialectique) l'impression la plus profonde de la certitude éternelle naissante ; le clos mercure de la sphère irisée qui engloutissait ses propres formes théogoniques était le même évidement de parfait du secret que sa directe, chaotique illisibilité apparente.

Les physiciens grecs voulaient décharger les apparences pendant la nuit, mais le second convois des modernes leur emboîtèrent le pas bien avant qu'ils atteignent le cul des camions ; tout le décors était encore dans les caisses ; mais c'est le vent qui posa la plus de problème ; le vent qui s’étend dans la lumière comme une vague de matière, un océan orangé de teintes intégrant les ténèbres a elle-même entre l'astre disparu de la patience et le flux du blanc permanent de leur yeux sans changement, fixes et seuls luisant dans la nuit; on faisait pas ça pour des prunes, on le faisait pour s'interdire les vœux et les serments ; pour l’inquiétude qu'asphyxiait le bonheur décorant; la palissade couverte d'affiche politique détrempées et pendantes comme des langues de papier punaisées sur une paillasse, fut sortie la première des caisses, enroulée ; pas un personnage ne manquait ; le grotesque le disputait au solennel, la plupart avaient des airs de bureaucrate kafkaïen, qui semblaient avoir tiré leur mission d'une loterie cachée au fond de leur chapeau ; le colleur d'affiche n’apparut qu’après la naissance des revendications syndicaliste de l'année brandy qui vue gin et scotch prohiber leur indistinction ; un tel événement marqua a jamais la langue du tort boyau qu'on cherchait au fond des caisses contenant toutes les apparences nécessaire au rayonnement de l’ambiguïté dialectique du fabriquant de soda, dont l'usine etait surmontée d'un nom a l'enseigne de la Boite Bleue, qui grésillait chaque fois que le courant allait et venait dans ces tubes organiques de zenon qui battaient comme des rythme de clocher par delà notre calebasse a haute conscience de la plus ample cohérence, celle de dieu peut-être, que leur mouvement prisonnier rendait sensible aussi sur les corps d'apparence paradoxale des danseuses sur la scène.

Le wake, le chemin d’apesanteur de l'histoire, le la charogne ballade des anges a l'escalier tellurique dans la poussière de ce monde ou passe le devenir immatériel de l’être sortit de la roche et des montagnes qu’éclairent des astres disparus par des trous d'air dans la chanson de foire ou les manèges tournent aux abois et se promettent que seule une réalisation matérielle de leur rêve pourrait les combler d'agonie; quelle confusion dans les siphons! ça gueule a tout va, ça dialogue de gauche a droite sur l’échiquier politique des oiseaux qui ne s'appartiennent pas, s'y foutent aussi, les anges des beignes sur la gueule plus cabossée qu'une pagaille de sons trop grande pour l'oreille qui se met a siffler comme une tungstène transit d’ampère, soufflant de sa braise un nom imprononçable de rivage inconnu, une palme qui efface tout et dévoile un espace, sans porte ni fenêtre, une cohérence qui nous précède et contre laquelle on s’époumone vainement a ne pouvoir comme elle, rattacher la source physique d'un devenir immatériel, a la terminale présence de l'histoire clôturant l'un, intérieur et façade, pour entrer.