Poinfusion

Miles Davis

 

L’homme se réveillant d’entre les morts et ne reconnaissant plus rien serait lui-même le son d’une flûte.
Dominique de Roux

 

  Devanbas troduit par l’ouïe la plus froide les violoneux grincements des gonds qui tournaient sur eux-mêmes dans l'éloignement déchirant des chairs gelées; le miroir se figea, haletant dans la brume de granit; de sa bouche sortait des vers de paraboles qui se confondaient aux nervures du marbre gris; barbe et sourcil enveloppés de glace; les yeux tournés vers les ors du rêve creux; devanbas saisit la pomme au pédoncule de masse et fit crouler le dôme avec l'essieu; les mailles de la pensée indissoluble furent aussitôt projetées en l'air, et leur noirs secrets exposés aux ruptures d’anévrisme et déchues des cieux informulables, relégué au contraste recelant caché, les remèdes langagiers aux  déchirements nerveux ; puis il passa les mains sur l'opercule rocheux qui obstruait le fond du tunnel … tout est tellement incertain... peut-être qu'en croyant tâter l’écueil, il se pourrait qu'il ne fit que découvrir une coupe plus vaste de sa liberté, embrassant les croutes des plaies geignant dans les lymphes primordiales des limbes insignifiante de l'angoisse, que seule la culpabilité organiserait paranoïaquement selon les lois primitives du dialogue intérieure de la translation, recension, relation du péché dissolue dans l'assomption lucide d'une nouvelle qualité dont la polarisation des paraboles capterait, noétiquement  le plomb du hochet redressant le socle de la paix a la fontanelle noématiquement si instable ... rien n'aurait pu remplacer la joie que devanbas éprouvait a l'exercice gracieux de tout son être dévoué a une cause tellement abstraite qu'elle en devenait incompréhensible, et a ce titre transformait en signes les ordinaires perceptions... était-ce une forme de l'existence que l'art avait produite? … peut-être... mais c'etait peu probable ... la culture de devanbas lui apprenait au contraire, qu'il était né des livres a la recherche de ses parents, et au-delà d'eux a l’affût de son origine et de l'intelligence, vaste et profonde comme un savoir inexistant qu'il aurait pourtant aimer s'en faire comme un peintre une idée de l'idée, ayant longtemps étudié son art, se revêtir de sa nature intérieure en toute conscience, alors même que l'absence de repères fiable et absolue sur l'habité, le rendait inquiet et attractif autant qu'un pôle d'amour mutuel gisant comme 'entéléchie possible de l’indétermination première de la glaise; pouvoir se répéter en esprit, comme l'actrice de cinquante ans rejouant la fraîcheur trop crue de la jeunesse irréfléchie et spontanée, et qui la rend, la déterre de l'oubli, l'investie, l'accomplie sans la trahir, ni l'accabler, mais la restitue parfaitement réfléchie sans qu'un défaut ne manque a la justesse du portrait, c’était reconnaître cette qualité éternelle, prise dans la masse spéculaire du carrousel d'ombres filantes qui passait devant ses yeux; cette joie qui n'accompagnait pas la vie de devanbas mais qui était sa vie consciente, n’était pas le résultat d'un rapport aux richesses de ce monde, mais de leur défection, un élan procédant de l’échec de son stoïcisme a renouveler la perception première, une tension induite de la faillite première de l'idée qui ne possède rien que la joie de voir a chaque instant le monde faire place, autant que le signe fait trou dans l'ordre des signifiants, pour que l'imagination n'étouffe sous la serre de l'intelligence mais traverse l'existence, vers une source transcendante, ou chacun sait ce qu'il dit dans l'espace temps infini de la connaissance advenue de l’éternité a lui-même, et ou l'amour est la seule loi d'inertie...