Anagoge

 

Irene Chou

 

    Au réchauffement, il y avait ni. Ni claire, ni gour. Et quelle que soit l'anti saphir primordial, la balance dialectique en mouvement, articulait dans les airs, de fabuleuses architectures de mines montgolfières, qui flottaient comme des bulles barbés de drains et de bras de fleuve de soutènement qui liaient, ce qu'est au qu’est-ce ? La possibilité de dire, la condition de toute lecture était une passion, un esprit, un être qui au plus profond agissait comme une kénose ou le quid du quod ressemblait a un menhir tiré par les bœufs d'anachromie ; leur cuir noueux est plus souple que les pas du bel errant et plus fin qu'un document vierge ; l'eau d'ici est une anagogie qui mêle aux transitoires et fugaces éclairs de l'attention, quelque chose d’éternel et d'authentique, emmêlé aux histoires dont les meilleures tirent du rien sa présence; en bas de page, les cyprès démêlent les faits et font de l'effet ; des meules tournent autour des dires rigoureux des anti-dépresseurs stoïciens ; le peintre endocrinien qui se cache sous ce qu'il montre, observe a la dérobée le grand chatoiement de pierre et d'heures ; l'horloge travaille du moyen terme de l'attention, a l'éclipse parfaite du souci, comment pourrais-je oublier ce grand trou ? J’étais près du puits à me blinder les dents, quand l'interruption nucléaire me prit.

 

   La maison à pencher sous mes bleus, puis je n’ai plus vu que des vrilles de ciboulots. La modélisation instantanée de l'image exprimait, quoique qu'a une toute autre échelle, la logique de la décharge quantique ou le temps a la fois accélérait et ralentissait. Du point de l'œil, je me suis tortillé par le pont ; pommé au sol sous l’arbre incarné, complètement coi ; les surfaces étirés des montagnes comme des vagues qui montaient jusqu'au ciel, des vagues de théisme qui déferlaient de toutes part. J’ai rampé, jusqu'au tome II de la fumée de Laine Mère et, lorsque j’ai enfin réussi à m’extraire du Chapitre, j’étais sous l’étang, démonté pierre par pierre, je soignais ma grenouille au colibris de poussière qui chante entre les vrilles. Mais la glose du collagène me revint en bouche malgré les tiraillements de l'extase, et du marcs, giclèrent les particules blanches du vide diamantaire déflagré.