Pil'iy

 

Nicholas Alan Cope & Dustin Edward Arnold

 

 

Pourquoi demandes-tu mon nom ? Il est merveilleux

Juges 13 : 18

 

Pix est a l'étonnant, à l’ouest de la matinale; et, prés du songe d'airain et de la dose financière ou il se fixe, il aperçoit les hangars désaffectés d'une banlieue américaine, ou les junky se shootent aux flash de la félicité ; la came est partout la même et son temple est ceinturé de sensibilité glauque, clapotant dans le bourbier lâche des lendemains de régime ou la surtension s’affaisse, s’avachit en un long drapé de peau louche et vague de boudin ruisselant sur les carreaux des rares poètes du rucher sud de la faste arène; pix y porte ses pas, et en descendant l'escalier d’écailles qui traverse la cité, croise cette grosse dame coiffée d'un capot de Studebaker en feutrine duveteuse comme le velours de ses yeux éteints ; pix, sans se retourner, l'air de rien, s'interroge, sur la chimère merveilleuse qui a pu les brûler ; et sa question extraite de la perception de ce mystère, se change en interrogation qui conclu par un cep de l'esprit, a cette réponse de l'instant ou un monsieur accourt, un stade à la main en suppliant : ô blé !! … et aussitôt, sans aucun recours raisonnable, pix, tuyaute l'arrosage et arrose le palais ; voilà, le temps, de se rappeler a toute la mémoire, avale, la transparence et oubli l'oubli, redescend de l'idée de l'idée, de l'idée par l'idée, prends le temps de dérouler ta désillusion et boit au rebours de toute la philosophie, le signe de l'esprit incarné sur la terre, l'eau que les planètes ont engendré! qu'a chaque lampée renaisse la vigueur organique de la pensée, que les cendres de ton savoir t’ensevelissent sous un mausolée d'orgueil et de vanité, et que la banalité du jour t'étouffe de la merveilleuse pompe de sa sobriété ; le monde fut créé pour cacher le créateur, et l'homme y boit sans s’étancher; l'abondance de la manne est invisible et insensible aux insensés ; une science aussi merveilleuse est au-dessus de leur portée ; elle est trop élevée pour qu'ils puissent la saisir ; et pourtant, si tous les bâtiments sont la, sales, minables, sans paix, usés comme le dialogue, décrépis comme la pensée rétive et sans réflexion, la maison hors d'usage, il y a dans cette immense poubelle désaffectée, un signe du créateur par l’absence ; ne règne ici que l'outil usagé sous la torchée de la lampe, le lustre défraîchis de l'encensoir électrocuté dans l’océan de vanité.

 

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