Direction fractuelle

 

François Lunven

 

 

... j'avais la sensation de m'unir a moi-même (...) je haïssais ce miroir qui m'infligeais ma propre présence... Yourcenar

 

 

Saint-frusquin dans les pulsions antérieures de ses vies colligées, se léchait le cul en sa grotte isolée, et auscultait a travers les larges lèvres d'un sac en velours persan, plusieurs traces de son âme bergères récemment reçue par ce lieu inoccupé; ce peu d'esprit il l'avait reçu, non des saintes huiles, mais des cycles publicitaires qui tournaient en tube violacés jaune d’œuf, au-dessus du kiosque a journaux; y parlait on t-on de ce qui lui manquait, de cette part d’être dont il souffrait les envolées ? La police avait elle mis la main a sac ? Ce sentiment indéfinissable d'exister, lumineux comme la très longue traine d'une comète d'interrogation, était-ce une machination des journaux orchestré par la presse? fallait -il sortir les flingues et tuer pour se protéger? ou bien se laisser envouté et déposséder ? que disait voici de ecce étau? L’état constellé de son âme s'effondrait sur elle-même au moment de concevoir ce qu’était le Verbe, et, dans un ultime reflex de lâcheté devant le collapse migratoire et incubateur, un dernier sursaut d'écran devant la porte étroite, il reculait en imaginant qu'un complot devait être déjoué pour que la lumière soit? Apparemment on ne pouvait lui vendre un doute religieux, ni aucun de ces breuvage fort comme une potion qui fait d'un peu de ou et de comment, la glaise internationale encore pétrifiée de l’âme du monde ; l'universel se reflétait sur une torsion d'adn indivis en milles facettes contrastées du Miroir d'opinion ; a juge unique vie unique insensibles aux milles voies des haches sifflant autour du visage de la pin up ficelée a la cible ; la musique absurde d'un fou parlerait davantage que leur babil pervers de caniche racé ; pourquoi revenir seulement a l'uniforme et a l'autorité ? Pourquoi ne pas revenir a l'amour de la vérité, au pieux enfoncé dans le cœur pour chaque fausse opinion ; et une écharde qu'on retire pour chaque augmentation des degrés dans l'octet de l'argumentation ; l'aiguille de leurs âmes oscillaient sur l’échelle de conviction encore spectralement occupé par les écoutilles occultes du mur ; le mouvement d'une certaine diction rassemblait tous les sophismes des journaux dans un congelé unique : le cornet de l'amour sonnait t-il dans la bouche de ceux qui ont baptisé la place du marché, du nom de celui qui en chassa les marchands : entendez vous autre chose qu'une flatulence vide de sens exhaler l'odeur fétide de langue morte, quand cette fausse louange est prononcée? Voilà a la gouverne le mot mort, l'expiration de la langue en une ultime perverse d'enfant gâté qui renverse tout si nous ne finissions par confesser avec elle, ce qui n'est pas...

 

 

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