01/09/2017
A part être
Kate Riley
La bêtre de l'apocalippe sur un balcon de roche veillait le baiser de judas suspendu au-dessus des treize fonds de l’afflux mère. Sous les horlonnes avides, on percevait la prompte langueur du psychopompe battant l'échaînes des ânes mirobêlant dans la braise de ses serres geignant la couvée d'yeux cris révulsés par le manque de foi; l'aveugle paysage était tout couvert d'âmes poreuses au sort l’œil éclairant le fil immatériel de la bêtre aussi complexe au regard que la douleur d'une faute a trame si subtile qu'il n'y avait que les cranes déchirées en partitions de croches loqueteuses et accablées de deuils, qui pouvaient la voir sans la comprendre et en réchapper ; car trouver de la poussière dans la poussière d'outre tombe, c'est bête comme berceau, mais être béatement confronté a la combustion éternelle d'une nuit de l'imagination c’était comme chanter l'eau en passant a gué le corps; de langue a langue, a travers le ruisseaux rompus d'herbes couvrant les plaies terrestres; les siècles coulent transparents, et moussent d'autres nœuds coulant, autour du goulot de pierre bullée des cercles défaillant; un faune couvert d'argent sillonne le transparent jusqu'au torrent percé du cœur; l’airain écaille la trace des limites, ouvre le chemin d'une perception intelligible et claire du liquidé; et a l'instant, la dialectique franchit la contradiction d'un pouls rapide aussi assuré qu'un pas dans l'étendue fractale et régulière de l’harmonieuse sente de mots illuminés et mutant; de la lumière en réflexion puise l’énergie d'un regard convertible en canapé lit; et aussitôt, ce gave empoisonné, finissait par se jeter dans l’étang courrompu du bois tissu ourlant les mortes os pourries de la marais moelle imparasitaire parcourue d'ondes labyrinthiques, couverte d’étincelles de lymphes douloureuses comme ce bonheur plus grand que l'enfer ; la carne des déficieux n’était qu'un cri de carapax aux conséquences aveugles ; un sort de plomb échappant apparemment de la grammaère du zoo qui les entunnelait sous la dalle de leur pourpre ange maternel, ne pouvait rien pour eux tant la fiction manquait de dansité et de partenaire de jeu devenus étrangers, ne comprenant plus rien au carré des sphères; les plus atteint de cette malle assit spirituelle, j'ouïssaient seulement de faire souffrir les vitres de leur intelligence; leur cœur de ténèbres haïssaient dieu et toute transparence ! Tous leurs semblaient cruels sauf eux.
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