globuleux onirique

Le sens n'est pas la phrase,
ni les mots,
ni les lettres,
pas même les signes.
Il n'est pas même en moi,
ou alors comme dossier classé,
génération, vénération, énervation du mensonge sanguin,
évaporé, apeuré, aparté en partie pleutre refrlecis a paraître entier
craignant l'idem conservé dans le formol de la différence absolue du mensonge en vérité.

Ironie et humour jumellent les mamelles de l'esprit,
pour un accouchement avorté du pliage des croûtes nano-conductrices
désirant malgré tout, rester pour toujours, et quoiqu'il puisse arriver, éclairées par leur besoin de lumière
éclairer intérieurement par l'absence de dieu
se raconter l'ombre d'un hêtre,
finissant, par la ou il avait toujours commencer,
par tout ramener a Lui
et a chaque pas,
faire une phrase dénuée de mots vains,
ou chaque mal qui vibre
reçoit le baume d'absence d'une fable
claquant ses lèvres sur les lettres
collées au palais et au tympan du mystère sine qua non.