sans titre

• Deux photos tombèrent du paquet de feuilles au moment ou Gil les pris des mains de Siphyl pour continuer la lecture.

Siphyl les ramassa

 

• ...mais c'est la grotte de chauvet! S'exclama Siphyl...  « Je suis comme cet agneau sacrifié porteur du trou et de la tache aveugle qui définit le regard ; je suis mort de n'avoir rien restitué de l'image sur l'icône. « Pouvais-je ne pas lui refuser de lui rendre toute la lumière qu'elle me donnait? Et plus j'avais peur de la perdre, plus je voulais l'éliminer...les pensées de meurtres ne viennent pas autrement dans la pensée des gens que parce que notre manière de penser est tellement basse, qu'elle se vautre constamment a ce genre de reflex intellectuel qui en font une chose banale ; les émission de poker entre deux interventions du pape de la télé, donne une idée de cet effondrement, ce nivelage de la dimension d'être ou le mille feuille des signes choie dans l'inconscience là ou les hommes d'il y a trente milles ans structuraient deja leur ressouvenir des choses vues, guidés par la conscience de leurs ignorance signifiée par un trou, un meurtre, un sacrifice et non la fatuité de leur savoir ; mais que savais-je en fait? Rien tant que je ne prenais pas la réalité comme un tout pathétique contradictoirement organisé pour être signifiant. Je ne voyais plus que mon gouffre, mis en pleine lumière, et je ne sentais plus que la haine contre ce que cette femme m'avait révélé de mon piteux et triste état d'amant. Je ne voyais plus que le gouffre, sans en comprendre l'indicible beauté qu'il renfermait ; mais la vie m'avait suffisamment échaudé pour que je pris la résolution de me rendre sage, en me prémunissant contre ce gouffre. Effectivement, lecteur j'avais jeté l'eau du bain avec le bébé, et du tableau des siècles il ne me restait plus que l'effiloche du temps ; mais jamais je ne pourrais croire que la lumière qui me révéla ma misère fut mienne et aussi le moment ténébreux de ma gloire ; mon esprit s'y refuse absolument, c'est pas logique, c'est scandaleux, comme une idée puissante et capable de rapt en tout sens, a la volée, en urne de fioles cadenassées pour ciel en cathédrales élevées au-dessus de la tête des prophètes qui n'ont que le vide sous leur pas. Ma faillite n'avait pas encore de lieu pour se signifier en moi, l'agneau sacrifié fait, comme un poulet décapité, encore quelques pas en compagnie d'Oedipe ; aveugle au seuil de la compréhension j'enterrinais l'échec absolu de mon coeur sous les ruines trop évidente de ma nullité ; et du fond de mon coeur, âpre et vide comme la grotte de chauvet résonnaient ensemble, la langue des maux éternels et ma propre inexistence dans un désaccord qui grossissait, amplifiait par échos parfait d'un silence qui était tout le contraire d'une sainteté, un hermétisme démoniaque.

• ...Syphil s'interrompit, l'air songeur.... « est-ce un traité de philosophie qui a la forme de la confession d'un meurtre?...ce serait effectivement tres étrange...qui a écrit cela, Gil? Il n'y a pas de nom d'auteur? Pas de maison d'édition?

  -continu, lit...je te dirais plus tard qui a écrit cela...

   

• ...  « Je ne suis pas Raskolnikov, je ne suis pas dupe d'une tromperie intellectuelle, j'ai tué en pleine conscience d'assouvir le mal, comme un arbre planté a l'envers sent la chair comprimée des oiseaux qu'il écrase sur leurs perchoirs ; j'ai assassiné l'espoir qu'elle éveilla en moi en soulevant tant de meurtrissures que... maintenant je comprends que la vie est un vide plus léger que le bleu du ciel, qu'aimer c'est flotter comme la poussière autour d'un astre.... une ville tombé en saccage qui gravite aussi autour d'un axe peut resplendir de beauté secrète
  

• j'ai tué parce que ma jalousie m'était devenu insupportable, et elle m'était insupportable parce que sans ressouvenir je n'avais plus aucune perspective pour voir l'or briller par le trou de mes souffrances ; parce que du sang de cette femme, je voulais effacer les traces indélébiles de que sa peinture avait tracé de beauté sur ma misère et qui semblaient railler ma vanité ; il est trop tard je le sais, aucun regret ne pourront plus racheter cette vie sacrifiée au néant ; qu'ai je gagné par ce meurtre horrible? Sinon de poursuivre ma trajectoire dans l'épaisseur de la mort, me vêtir d'une couche de froide indifférence ; devant elle, devant son génie, sa force et sa beauté, avais-je un autre choix? Anéantie je le fut, mais pour mon malheur je ne put me résoudre a en faire un commencement ; Je ne put me résoudre a jouer la face obscure de la lune devant cet astre qui brillait ; j'ai décidais de l'éclipser ; j'étais un mauvais artiste, mais muet, incapable de me le dire, je me complaisait dans l'a coté du réel dans la marge irréelle de paroles sans bénédiction qui pensent échapper a la conclusion de la mort, et au jugement de l'amour, le seul qui fut absolument terrible, comme je m'en rend compte au moment de mourir, au moment ou la mort me paraît une convocation a la vie ; la nuit du meurtre vous dormiez sous le phoenix ; de la jalousie a la haine, le pas est vite franchit qui consiste a se décider d'éliminer l'être du réel, a tout refouler et a courir éteindre le feu au fond de la grotte qui rend tangible mon néant ; je l'ai étranglé dans la pagaille des corbeaux qui s'affolaient et tournoyaient dans le ciel, comme un oeil noir. C'est la que j'ai compris, quand son corps sans vie est retombé sur les pavés peints de la petite place comme un signe nouveau incorporé dans le dessin, j'ai compris que le refus du néant me condamner a souffrir des maux que plus aucune langue ne pourrait exorciser ; qu'un abîme souple comme une prison sans atmosphère m'englobait d'un hermétisme muet comme un sac plastique sur le visage de Shalima, ces yeux vitreux seraient ma condition, comme une condamnation a la myopie éternelle, ou seul mon meurtre était devenu réel, c'est a dire le néant devenu ; aussi affreusement symbolique, que décisif comme la dernière lecture possible des deniers mots de ma vie, avant de mettre le point final a mon oeuvre, ou il n'y aurait plus d'au-dela pour ma pensée prise au piège du cercle des enfers ou je descendrais rejoindre les enlisés de Dantes ; l'hermétisme est une encre pâle qui scelle l'âme dans l'impossibilité de comprendre et de dire son bien, puisqu'elle ne veut le recevoir d'aucun autre, une lèpre qui ronge la langue intérieurement, comme le coeur et le sang contaminé ; incapable de dire l'être au dela de sa propre disparition, le désir meurt, mais avec lui le sens et la vie ; et l'ordre du désir dans l'élan et celui du ressouvenir qui en conserve la mémoire dans le dire ou il le relie, coïncident faussement dans un vide et un calme qui contraste avec l'effroi et l'enfer absolu ou ils mènent …..je dis que l'enfer est gravé en moi dans ses lettres de feu indélébiles...je dis que j'ai créé l'enfer puisque je l'ai voulut comme ma non représentation, et que je le veux lorsque je dis que je prefere la douleur éternelle du ressouvenir inaccompli a la contemplation douloureuse de la face aimée....parce que l'enfer est une oeuvre parfaite a chaque instant que je le veux....l'insatisfaction absolu le rejet de tout, le degout, la violence de l'intégrité menacé de dissolution, et qui rayonne comme un astre noir sur l'impossibilité du bien qu'elle aime, pour en ensevelir l'amour qu'elle lui porte d'une couche de poussière aussi épaisse que la ruine du monde...maintenant...maintenant que tout est fini, je comprends ma faute, si je l'avais aimer, j'aurais transfiguré mon inexistence irradié par sa beauté ; mais ce point fut pour moi comme un cap impossible a dépasser, un seuil, et mon insignifiance, ma souffrance, ne trouva pas l'accès de sa valeur, l'intelligence d'elle-même ; je n'étais ni dénué de réflexion ni insensible, mais comme une chimère, un monstre combiné étrangement ; la jalousie est une mer de glace jetée sur une âme enflammée ; une folie qui devais effacer ma propre irréalité sans s'établir dans le lien incompréhensible de l'amour qui uni tous les hommes ; mais cette naissance acquise par sa mort, n'a fait que gonfler davantage encore mon orgueil ; j'aurais put, j'aurais du, peut-être me marier et vivre comme tout le monde, a tout le moins je comprends maintenant que je serais au moins devenu un être parmi les êtres ; mais le meurtre a fait de moi son jouet, et je suis devenu l'ombre d'une morte qui vit a travers moi maintenant dans l'accusation sans pardon et m'interdit l'accès a ma propre porte ; Désormais mon ame n'est plus qu'un acide qui a dévoré l'hostie de l'absolution ; j'ai de la vase au fond de la rétine, et chaque mots sort de ma bouche en mimant les horribles gargouillis du cloaque ou j'ai jeté son corps ; je me dégoutte sans me renoncer, je m'aime jusqu'à la fureur du degout, mais reste impuissant a prendre aucune décision, sinon celle d'en finir avec cette insupportable condition qu'est la vie ; le meurtre fut la premier cercle de ma descente aux enfers, l'ultime cercle est d'aimer le degout qu'on s'inspire...j'en finirais avant avec la vie ; mais j'ai compris une chose, une chose absolument vraie, réelle c'est qu'un coeur inversé qui refuse de croître a mesure qu'il reconnaît son insignifiance résonne comme une creuse cavité hanté d'un chaos de voix allusives qui l'accusent de n'avoir rien fait ; je ne suis plus qu'une langue sans terme, un carrousel d'horreur secoué d'ombres dont aucun signe ne peut plus interrompre la chute ; mon existence est devenue un enfer ; mais je me suis confesser devant dieu avant de vous écrire ; moi qui fut votre ami et que vous detesterez a jamais maintenant. Dans le triste état de ceux qui ne sont deja plus de ce monde, accablé du poids des mots qui triturent la plaie ouverte, lessivant leur face de coque creuse. Si j'étais sobre et vrai, j'entendrais les ruisseaux écouler leur secret dans la contrebande des mers, et les algues dialoguer avec les hennissements du ciel ; si j'étais vrai mes yeux entendrais le soleil palpiter dans la paume bleue du ciel comme un coeur de géant respire en soupirant par une sombre fracture ; mais tout ce chant m'horrifie, et rien ne m'est devenu plus insupportable que mon propre jugement, mon être se délite sans rémission possible, rien n'est plus terrible que le jugement de l'amour, il vous transperce idéalement, vous dédouble, et si vous ne pouvais vous dire identique a son image idéale, il vous condamne hors de toute admission, vous rejette dans la Ténébre extérieure, vous renvoi dans les limbes de la folie ou tout n'est que distorsions sans accointances, aussi ai-je disparue le lendemain du meurtre, j'ai voulu tout ensevelir, mais chaque pas que je faisait pour fuit mon crime, m'emportais malgré moi, aveuglement, rejoindre Shalima au fond de la tombe aveugle ; je m'ensevelit dans le scellé des dix tons du Mensonge, ce permafrost de froide indifférence ou je confonds les antipodes pour maintenir a flots l'instant suivant de ma traîtresse présence!

 

Gil se leva, entra dans la perspective de la fenêtre ; le jour poindait a peine, des linges noires flottant aux seuils des maisons, comme des escaliers minuscules, formant une galerie complexe et perçée de proche en proche jusqu'aux porches d'une halle, qu'il distinguait a peine, tant son embrasure rapetissait a distance, et se confondait avec le degrés des marches ; en observant le sommeil de la ville, gil pensa a un grand corps noctambule, échappée de sa mue de brique, dans un boyau stellaire, un insecte escaladant les restes de sa peine pétrifiée dans les traits d'ambre de la joie ; la tête coiffée du Dôme vert de gris de l'hôtel Dieu, Gil se retourna sur son objective dépouille mortelle qui n'était pas encore une parfaite image tant qu'elle n'était pas éteinte, confondu a la clarté, et demanda a Siphyl de continuer la lecture, d'une voie qui peina comme un halo transparent a travers un bouillon d'opacité ; la voix tomba sur Siphyl et l'enveloppa comme une bulle acoustique qui se crève sur son rocher d'emotion, et a nouveau l'eau jaillit de la pierre frappée ; alors un pélican d'éphémère écume se souleva d'entre les coquillages ; et tendit son cou de brume sous le bec flamboyant ; l'étendue voix de l'auteur déclara avoir échoué a dévorer les détresses du naufragé ; échouer a étendre la dépouille de l'amour sur le dos des vagues ; mais de lire ces aveux faisait les blessures revenues a la poussière objective, qui ornaient la bouche des parlants ; et derrière siphyl sur les écrans d'ordinateur dansaient les nattes de Nerey tandis que Siphyl le visage plongé dans le mille feuille de papier semblait lutter contre une aveuglante lumière, et penser combien il était difficile de s'enfoncer au dedans.