sans titre 2

L'esprit en feu de Noria brûlait encore comme un buisson ardent quand une constellation de ressort caoutchouteux frappa son oreille interne d'un son a la tonalité infalsifiable fait de noeuds mystérieux; sa tante entra dans la chambre claire; Noria en la voyant se sentie arraché de la pièce et précipité  dans une déviation du temps déjà enracinée en elle-même, aspiré a la dimension de l'instant vécu ou sa tante lui avait offert, enfant, cette si belle boite de peinture pour Noël; la tante était infirme, son regard tendre et farouche lui était venue d'une maladie qui avait coulé dans son sang, qu'une polio dans sa jeunesse avait définitivement cloué a ces béquilles chromées qui luisaient comme ses pupilles, héritage de ses chats jaune étincelant qu'elles nourrissait, qui envahissaient le peu d'espace de son petit appartement, qui résonnaient comme le couloir derrière la porte de la chambre, des embouts caoutchoutés de ses cannes ; elles faisait toujours bien attention a ne pas marcher sur un chat; ils crissaient sur le lino a cause des petites torsions qu'elle imprimait a ses béquilles en balançant son corps chiffon autour d'elles pour atteindre la dépouille de son frère qu'elle toisa a distance avec une sorte d'horreur et de cruauté avant de refaire se pas impossible sans ses béquilles, aussi lors de la crémation pour le baiser; ce fut une cérémonie sans cérémonie, sans fleur, sans tape a l'oeil et sans discours; sans tradition, standardisé, neutre émotionellement, a la musique des sanglots, l'émotion était plus sèche, directe, percutante incontournable, chargé de moins de signification, elle submergea la salle qui s'enfonça dans l'inconnu rejoindre le mort par les sables érrodés du temps, moins modulée et sans perspective la résonance des désespoirs s'embrasa comme un feu de foret dans les ames; c'était peut être pour ça que Noria n'arrivait pas a pleurer dans ce genre d'endroit qui ressemble a un désert, a un monde arraché, et déjà disparue ; standardisé comme un mise en scène moderne, technique , de la mort, qui même ainsi acepticé trouble encore, conserve quelque chose de pas net qui faisait quand même de l'esprit de Noria, celui d'un mécanicien quantique qui s'ignore, capable de penser qu'il ne valait pas le peine de lui reprocher de rendre les êtres biens impersonnel, si pour compenser ce drame irréductible de l'hygiène l'urne était au rabais pour enfermer les cadavres et les cendres; sur les quatre vingt dix sept personnes présentent, seule quarante deux pour cent avait connu le père de Noria directement; le crematorium ressemblait a un hall d'exposition de poterie moderne similaire a celui ou Noria avait tant aimé flâner avec son mari durant un séjour en un pays dont elle ne se rappelait plus le nom, mais qui maintenant résonnait aussi comme une image exacte de ce qu'elle concevait de la fin du monde; le gris impénétrable de la salle tournoyait en silence autour d'elle; ses parents morts et vivante en arrière fond brouillaient encore son esprit dans l'aperception de l'essentiel; son effroi de l'hôpital s'était apaisé; elle en retrouvait la forme mais modulée autrement, qui n'allait pas jusqu'à s'enraciner de nouveau dans la filiation humaine; maintenant elle devait aussi voir la vie en négatif si elle voulait conserver le souvenir de son père; elle aurait aimer qu'un troupeau de buffles dévaste la salle emporte son âme et la jette dans le précipice; sans doute elle en percevait le tremblement, comme cette émotion intime, plus intime que l'intime, imperceptiblement signifiée, tellement proche du néant que la moindre qualification en fausse l'appréhension, si vite brouillée, souvent a peine esquissé dans sa conscience, comme un texte au bord de l'invisibilité qui serait intraduisible, déferait la langue en trois semblables a une banane épluchée; en la voyant sa tante se souvint de son propre corps mutilé d'assurance que la douleur lui avait un instant arraché, et qui maintenant lui pesait comme du plomb comme il le faisait depuis déjà tant d'année, un instant avait été éclipsé par la douleur du ressouvenir et maintenant lui revenait en concentré d'impasse temps, d'ouverture démultipliée de la conscience face a l'horreur du dévoilement de l'incommensurable; et comme si en l'occultant, par un incompréhensible mécanisme au plus proche de la sa propre aperception et conception, elle venait d'ouvrir la boite de pandore en refermant le couvercle de la lumière.