sans titre (en cours)

Entre les tours elle s'acharne la braillarde nation a la narration détendue de sa ration de vide, sa portion d'azur qui pourra seule l’élever, la faire grimper au ciel; quand au mieux, elle s'essaie a l'asociale corporation des handicapant silex de la claudication autour de feue boulanger les douleurs nouvelles au doigts coincé dans la compassion, Pie éprouvait pour elle, une pitié qu'elle ignorait, mais dont il était certain de sa réalité mentale et éternelle parfaitement dupliquée; Pie avala trois tasses de café, et s'en fut au rapiéçage des moulins a vent tel un Don Quichotte logicien exorciste, un mort consultant du pneuma immuniser contre les lichens de bouche et doué de la lecture sur les lèvres des mécaniques papouilles du bifton garantie as de cœur ; aux chevets de sa selles, la corneille noire sur l’épaule et l'extase sémantique des saint d'Avila, dans la dilatation cosmologique de l’éther mité de bourre consonantes de ses poches vide ; aborder le quidam trop frontalement est un risque idiot qui fait fuir le client ; il faut toujours avancer masqué, se déguiser pour atteindre les hauteurs de plafond des ampoules a changer ; toutes les pampilles se ressemblent, soient elles voilent ce qu'elles prétendent éclairer, soient elle disparaissent en donnant a voir, rare sont les vrais moulins a vent, navrant scientifiquement, qui labourent le ciel en montant quand elles s'abaissent et inversement, avec l'ardeur étoilé du jasmin, et de la primevère perçant l'ère de glaciation des cœurs sulfurisés ; le sommelier se tient coi, le vase a la main sous la pétale des fleurs, prêt a recevoir le témoignage d'un cœur, la faconde semence, la liqueur ligue des sœurs qu'une détermination a toute épreuve et une volonté intangible presse de monstrueuses larves de lymphe saint-plastique grouillant et rognant dans les cauchemars de Pilate la pierre ponce du l’étoile sans sommeil ; l'insomnie est le premier cercle des enfers, pas le plus sombre, ni le plus lointain, mais la première brisure, le premier coup porté a la vieille outre de coma et d'inconscience qui croit, sans idéalité que le réel est dur, impénétrable et que la vérité est compliquée, incompréhensible et impraticable, et qu'il vaut mieux travailler pour moisir de richesses ; « Quelle syntaxe ! S’écriait alors Pie, en chevalier errant portant aux lèvres la coupe des sus-dits erudifiants ronflements des quidam... Quid de l’âme ! Bel estranger ! Pardon, milles excuses, qu'elle absence de syntaxe, on la croirait a ce point comprise que tu l'as aussi digéré et que tes mots concernant le bien, ceux que je t'ai arraché a force de ruse et de duplicité, étincellent et tournent autour d'un vide comme s'il s'agissait des nuées virevoltantes autour du cerveau d'Odin et des traits d'esprits autour du roi soleil...et la belle dame qui de l'amour avait fait chemin, de rétorquer au toqué retoqué conquistadors, qu'amour est seule réalité...  «  tout égarement te coûteras l'éternité, mais si tu suis la voie étroite, dieu aplaniras ton sentier, et rendra le joug léger... »...douce parole d'un tiers déployant le solitaire trait d'esprit possible dans la réalité de l'union ; Pie tout transporté d'entendre confirmer les échos pré-historiques et célestes de son cœur post-existentiel, se mit a chanter en noble langue le carrousel des heurts comme un coucou digérant ces viscères dans l'acide des nuées de doute ou resplendissaient l'anneau solaire de ses ailes recherchées....Parfois, c'est bien vrai, il pouvait s'emporter, plusieurs en témoignerons, il pouvait dépasser la mesure, faire un brin de gringe a la donzelle canonisée, mais c'est qu'il cherchait quelqu'un a qui parler, et qu'il avançait comme un boulet de força chevillait aux chevilles adorées par les moellons de la tendresse qu'elle provoquait de ses manilles poignets avec lesquelles elle devait rejeter ce surnaturel soucis étranger qui l’effrayait, pour l’acquérir elle-même depuis le fond de sa naissance dans la sensibilité ressuscitée du tombeau terrestre du péché au prix du repent astronomique de la mort qu'elle avait provoqué. Alors, elle le blessait a mort, et ne pouvait pas plus se dissoudre, que le rejoindre amante. Son crime d'amour parfait l'en empêchait. Alors et alors seulement parler était fait de conscience.