sans titre (en cours)

La pluie grésille au lieu. com. Le précipitée d'application d’oxydation voltaïque chargé de référencer la forme des particules du nombre d'or s'évapore de la terre absente qui meure depuis toujours en crépitant de vie dans l'instant des lésions noueuses du pas encore brûlant de l’écran ou la foulée irréelle s'enfonce et se perd en brassant le prisme démesuré du cercueil transparent; elle rêve de néo transbordement hors des pataugeoires ou elles se brise les ailes, elle rêve de déluge impétueux qui embarquent son rêve vers une force réelle ou la porte jusqu'à son point exsangue sans lendemain; elle rêve qu'elle rêve plus fort encore, d'une violence au cube acide et délétère, qu'elle est garce ou jalouse a se dégoutter d’elle-même, qu'elle ment et trahie ce qui lui est le plus chère, elle rêve de reflets brisés, de douleur et de tortures qu'elle s'inflige pour disparaître du miroir et se reconnaître honnêtement, elle rêve qu'elle s'écarte du monde, criminel, honnie, honteuse et coupable secrète comme un assassin, comme si elle s’enfonçait jusqu'à la première fulguration d'un ordre, comme si elle remontait le cours de sa vie jusqu'à la première nouaison de la liaison de l’étincelle descendu dans la première lésion d'un vide qu'elle répète dans le ton acide du premier jet de bile amère, elle se veut folle, charger de tous les mots les plus cruels et crus, suicidaire, menteuse, trompeuse, diabolique et demoniaque aussi exigeante en sa perte calculé qu'un fossoyeur sourcilleux mesurant le lit de sa tombe pour s'y coucher en connaissance de cause, et secrète aussi, aussi accablée qu'un jésuite, elle veut se scinder en deux, se déchirer par la bouche et le sexe, laisser fuir loin d'elle la lumière, pour mieux la voir dans une lutte a mort, elle se veut mauvaise, bannie irrécupérable, joueuse insincère apostat, parjure et relaps brillant des milles feux de l'horreur qu'elle s'inspire a elle-même, elle veut se goûter comme un plat de dégoût et de fiel, être mauvaise et méchante sans raison, toucher du doigts l'inconditionnel fondement, même si c'est d'abord la tête a l'envers, elle s'inspire le plus profond dégout, doute qu'il soit sincère, redouble de méchanceté pour s'en persuader, elle n'est plus que le parfum de tout le dégoût qu'elle peut éprouver pour elle-même, une chaire a vif entièrement irritée, au bord de la syncope, au bord du seuil, ou elle lampe déjà aussi, du feu qui souffle le sommeil, elle veut se faire mal a en crever comme on pince le somnambule pour l’éveiller, elle se laisse pénétrer par tout ce qu'elle considère comme illégitime, elle se fait poids, sonde joug pesant d'une telle densité insupportable que sa pensée s'effondre et son imagination ne lui est plus que brûlure qui la consume intérieurement comme un encens, ou elle se redressera soutenu par l'inavouable qui l’écarte de toute proximité humaine; par désir de détérioration des puissances du sommeil, elle rêve d'une réflexion complète d'un seul rayon du soleil immergé au plus profond de l’irréalité de son cœur, d’où remonterait le monde dans sa sève et sa fraîcheur éternelle, au goutte a goutte, par chaque larme du déluge dans le chant d'un oiseau de vive mort ; elle s'enivre de mort et de tristesse jusqu'à se penser entièrement fausse, débauchée, intouchable, infecte ; elle veut se damner pour qu'un immense regret jaillisse comme une racine réelle d’éternité dans sa conscience confuse; elle boit tous les venins de la terre, elle se perd volontairement et sans regret se drape des coléres les plus montueuses, se couvre de crachat et leur opium l’éveil d'un coup de semonce et de corne dans la brume, ou l'aiguillon émoussé n’était plus que plume en formation d'ailes et duvet d'ange dans la dolente indécision des mortes vies d'ornementation lassées de jouer entre l'ombre et la lumière.