Compresse s'il vous plait

L'amour est l'esprit de l’éternité et dans le temps l'art le développe ; l'art c'est a dire la grâce de la douloureuse rupture dont il faut noter, pour que la transparence se voit, les translations de plan qui forme l'image du palier ; du premier étage si vous voulez, ou vous demanderez encore ce que vous fêtes là, a lire sur la porte des nombres que vous ne comprenez pas ; le jour vous surprendra collé a sa vitre, le store remontant les niveaux de clarté ou baigne la vigueur de vos concept ; peut être le tortionnaire a t-il déjà la première lettre de votre alphabet entre les mains, la poche plastique dans l'autre se balançant comme un la dernière feuille de cet automne sinistre et violent, crocheté de grue au-dessus des eaux saumâtres du bain glauque ; la baignoire est pleine d’œils arrachés; la tête plongées dans la suffocation herméneutique, le cerveau fondant de l’intérieur de l'amour n'est pas la chair d'un cœur organiquement mort, mais la décomposition de la pensée qui ravie l'esprit au cieux, n'est peut être pas une volupté légitime éternellement, a moins qu'elles ne ressemble a la joie éprouvée d’être l'un de deux morceaux de boue d'allegresse rendue intelligible l'un a l'autre, chose tellement sublime, tellement grande a comprendre, qu'a l'interroger nous nous tenons face a elle et nous l’appelons selon ses dires; dieu! que la croûte du lien qui relie l’intérieur d'un homme a un autre est fine pour qu'elle se rompe et qu'un absolu implose et tout a coup plus de fondement, plus d’interrogation a son égard, léger comme un vaisseau wagnérien flottant au-delà de la raison, après l'avoir longtemps chercher, non pas la toison mais la navire, vous le fouliez intangiblement insaisissable, mais d'une sensibilité tout autre a celle des hommes, fidéle presence qui ne dement pas les richesses qu'elle porte en son interioité infinie; de la baignoire elle même vous ne saurez rien, pas même que ses coussins de lion glissait comme des embryons sur le vert placenta des cuisines ou de lointaines galaxie déplaçant le bourreau des certitudes en changeant de verre, et filtre a fumée dans les courant d'air, les colonnes d’évacuations du mystère était en feux ce jour la dans la tour numéro deux; mais le traine, par les cheveux comme une fois il avait fracasser les téléviseurs en le projetant a terre par les antennes comme s'il s’était battu avec un Gambon géantes; car c'est vrai qu'il péchait pas dans les eaux ordinaires ce gars la, plutôt celle ou l'on voit toujours trouble, gondolé comme après un passage a tabac entre les anses du mystère et les écueils de la révélations, plonger dans l’infâme plasticité des contrées aux reliefs si effrayant et noir, ou se brise et se déchire les chants de la naissance des hommes aux cieux dans les délires d’interprétation du tortionnaire lui qui par le scandale étrangle le chants des hommes de ses mains décharnées.