Death Note

Justin-Mortimer

 

Louise et moi avons quitté Glasgow après l'emballage minutieux des sons de piano de l'immatériel gloire, dans le coffret numérique du musculeux Rhodes acheté d'occase a un musicien disparu; qu'y a t-il de plus mystérieux qu'un nerf parlant?... le chargement des amplis et des câbles hertziens tournaient dans la pièce de la dernière capture de répétition qui clignotaient en révolution cubique sur le pont d’iodé du mélangeur de répartition ; au premier coup de sifflet les notes ont toutes rejoints les partitions ronflant de basses et hautes fréquences sur le sustain qui nous tançaient du regard dans le dos de la Vauxhall pendant que nous roulions vers la bretelle de sortie plein nord ; sitôt la vrille quittée, les landes en expansion autour de nous, se rependaient dans des monticules de jade néphrite et de genêts. Nous roulâmes vers l'inexistant qui bourgeonnait de jaspe clair aux pendeloques des amandiers; et nos paroles réveillèrent un vieux moteur - qui soufflait un bourdonnement chaud d’aérostat familier. En fin d'après midi nous avions touché la pointe nord-ouest de la péninsule du vase en formation et nous sommes arrivés à la maison d'un petit fermier, qui tenait un café minuscule dans une chapelle au plafond ébréché et en pente comme un livre ouvert ou s'abriter ; là, nous trouvâmes la guilde des tisserands, affairée a redessiner les galbes potiers des courbures d'espace temps ; et notre sensibilité cessa d'éprouver les lourdeurs de la conversion de l’énergie en troupeau de moutons. Les espaces vierges de l’imagination étaient en locations pour trois semaines, en bords de mer remuante comme un alpage sis face a la faim des futurs poètes. Je suis sorti de la voiture. Je me tenais dans le mille ans du vent.

Justin-Mortimer