Encrypt tales

"En toutes les fautes que nous commettons, la science est une circonstance aggravante." Bruscambille

 

Nicolas Dhervillers

 

Elle marchait sur un chemin parfaitement ordonné aux troubles intérieurs de la magnificence pêle-mêle, du fourré noueux, dont l’écorce ruisselait vers neuf heure du matin de milles ruisseaux de lave, qui ressemblaient a du sang, mais en plus étincelant, porteur d'une couleur orange comme le soleil transparent de fin de charme, qui reniflait de sa narine chaude, l'odeur du sous-bois, qui filtrait sa lumière en un murmure mystérieux porté jusqu'aux oreilles des lustres; branchie, le treillis de la sève, respire de froides et blanches pâleurs qui sans amour, brillent comme un éclats de sol brisé, un deuil de lumière, un vertige contenu dans sa trappe, un seuil a la réalité, concentrée en une masse qui inexorablement dégrade le corps de la chute dans le mystère de la chute des graves ou nous tombons en tentant d'en intérioriser le cachet de fond; au fond du souffle, les rivières de parfums remontent le longs des pins, et se perdent dans celui de l’océan qui repends sa moiteur sur les plages meubles a nos mobiles si peu lucides, suffisant pour un cornet vanille dans le brouillard remplit de sable a la pelle et de ronces entres les grains d'espaces temps. Le vent fait couiner ses planches, secoue les carreaux, et racle les enduits des façades, il empoigne un fragment gros comme la pièce d'un puzzle, de mon magnum au chocolat, et l'emporte dans ses tourbillons.

Mark Heine