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15/11/2015

Par le bris de la répétition

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James Turrell

Devanbas prélève son bras du bain de verre de la répétition recyclée qui le nappe et s’étend de la mort de la raison, par ou l'esprit créé doit passer pour prendre possession de lui-meme jusqu’aux fondations de la descente de corps sur la scène de crime ou les plus augustes degrés de la physique humaines des fibres de l’éternité sont froidement rompu, exposé a tous les hasards; devanbas les soulève comme des racines d'image au carré de la réflexion, des vues de coupe qui percent les plafonds et pénètrent dans les entrailles miroitantes de la langue encombrée d'un incroyable amoncellement de cadavres et de mondes; au fond du puits, la voute, sous l'empierrement, se veine de lézard lumineux aux tangentes du midi, elles comblent les micro failles, par de microbiennes fictions qui demandent raison, puis le cri a la nature intérieur, la joie de l’écholalie spirituelle qui vainc intellectuellement l'horreur et le chaos, cela ressemble moins a l'oubli du larsen premier du timbre judiciaire, qu'a un remède a ingurgiter, moins a la faute en quête d'auteur qui perd pieds, moins a la cacophonie assourdissante du mur de noise qui accompagne la création de l'univers lorsqu'Il prononce ta création, qu'a ton nom effectivement prononcé de témoin de l'effectivité des possibles liées a la nécessite de l'accord entre elles, et a celui qui les créé; le bestiaire des mues grouille de masque dans le vignoble; celui du mildiou passe empressée devant lui, comme un apnéiste sortant d'un baril d'huile ; les mycoses aériennes fabulent l'éther gens au chapitre des douze accidents nucléaires ; les migrations atmosphériques de synapses retournent les hémisphères; devanbas suit les anciennes voix d'essaimage laissées a l'abandon ; elles s'enfoncent a vide, dans ses reins comme des troupeaux de buffle lancé en aveugle ; une douleur infernale le clou aux virus d'ornement ; de lamentables patriarches jalonnent l’éclosion nerveuse des ramifications de chair auscultées ; la destinée s'incarne façonnant des ruines du monde émergent le reflet a priori intellectuellement dévasté, de son image glissante parmi les ravageurs du baccara ; cette peste de la glace s'attaque a la densité de la matière qu'elle réduit au grain du silence et des larmes ou naissent les yeux pour le voir. Ce que l'on offre de matière au néant, pour grandir d'aimer dessèche les chlorures adipeux qui se fixent sur les os ; un vol de noyau lache des flûtes tropicales ; les cendres de mot sous-marin enneigent les barricades des plus grandes souffrances ; un bouffon de la tribulation qui a cinq ans prenait déjà plaisir a torturer sa mère, les yeux fermés extermine parce qu'il croit au retour de la chair, qui confirme son saint crétin de nom de chien freudien confiné a l'orgueil voué a l'explosion, et a l'impression, fausse, plus que fêlée, de sa conscience redoublée qui aurait suivit sa brèche pour connaître l'ampleur du don excellent et parfait sans lequel on ne peut se faire des corps une autre idée du sacrifice sacré.

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James Turrell

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