Teania

 

Jean-François Millet

 

Il suffit d'un atome pour troubler l’œil de l'esprit.

Shakespeare

Fendez un atome, vous y trouverez le Soleil.

Cazalis

   La chute vire en compréhension heureuse et le fourmillement du vertige prend sang de clarté a bras ouvert; l'histoire cille, éloigne et rapproche tous les êtres selon la volonté d'un déshérité qu'elle secrète ; l’éthique porte loin les clartés du sentiment mêlé d’idéalité ; les lueurs arithmétiques ont la puissance des veilles accumulées par l'usure des ans et la sensibilité du cerfs a l'ombre qui le chasse ; l'heure resserre dans la clarté les fins du rapt de l'impact immaculé; plus de lieu pour la banalité, tout est gouffres et mystère, projection animée et flux qui absorbe, combien de temps parviendrais-je a me tenir éveillé, demande le psy a l'echo patient de la nurserie, les premiers instant sont décisifs pour que cri le regard dans le silence foudroyant de la lutte contre le sommeil, et si l'habitude de la clarté ne vient pas, c'est que l'homme au loup défèque la tête de Freud ronde comme un poule; un organigramme des dimensions structurelle de la maladie chloroformée apparaît dans l'air, il dit d'un ton d’hologramme : Mes filtres frères, l'implant d'une histoire qui nous transcende ne pouvait se faire qu'en traversant les mers de castration, périple dont les marins les plus aguerri affirment qu'il ne s’atteint qu'une fois porté par les rêves plancher.... l'histoire n'est pas qu'un picotement pénitencier gravé en nous a grand renfort moral, c'est aussi, le rôle joué du scenario inconnu qui se visse... Dans ce souvenir, les bornes du langage sont les mains courantes avec lesquelles nous joignons par le déchirement de l'avenir le mains du concept qui embrasse la mémoire éternelle qu'il veut garder de nous poursuivant ce papillon à rayures jaunes ; ces grandes ailes font des bruits de ballastes sous la pluie, qui se vident en battant l'air d'appendices pointus comme des route de succion. Il se pose sur une terreur qui le prend ; en hurlant il s’enfuit, sombre en lui-même, effondre plus que le fond et découvre, comme un trésor cacher dans un champs, par l’entremise des souffrances, l'or intelligible qui brille sous la langue quand la réflexion perd connaissance de cette chaîne d’événement qui l’enchaînent loin de l'amour plausible, loin de l'impossibilité possible ; l'astre logique éventre alors les cranes angoissés, et en retourne toute la terre de ses rayons de labours qui peuvent symboliser ou représenter, le vêtement galbé d'une femme, moulant son corps comme la perte de son âme, au pardon. Et au matin nous avions racheté tout le logos, toute la raison, l'huile grésillait ses mots de cire coulante comme la suite surnaturelle des associations libres, mais invendus. Libre fut en nous la Parole, un instant, lorsque l'image du papillon s’envola derrière le souvenir écran, et que l'absence d'image avant de coller au transparent, apparu longuement comme un trou, la ténèbres en laquelle âme et cœur ne retrempent dans l'impression qu'un symbole vient de combler leur béance.