Le sporophyltre du sphinge

Yuri Shashiki

 

 

Les choses dites ou faites il y a longtemps,
Celles que je n'ai pas dites ou faites
Mais que j'ai cru pouvoir dire ou faire
Pèsent sur moi...

Yeats

 

 

    Il mâchonne des métaphores yogis sous les piliers éventrés; la vermine grouille en nuées grignotant les murs de silence; la paix perdue ne revient pas toujours ; et la guerre sur ses épaules avait laissé des trace adn de la peau du lézard ; le vers qui habite le cœur sort aux fenêtres sans réalité ; passe par les flaques de phosphène émaillant les lueur sombres et au goût salé ; l'art condition de la religiosité, est a peut-être la même que les coordonnées du béton, vous n'avez rien, vous n'aurez rien, si ce n'est l'harmonie ; l'accord suprême de tes larmes de paix, creuse dans la cire une expression de joue ; une roseur rougeoie sous le cachemire ; l'afflux du sang illumine ton corps d'une décharge électrique qui vient du plus lointain des océans abstrait; c'est une mouette de schiste qui l'apporte a la mémoire, l'espoir de la révélation d'un créateur; et a travers les vertiges logiques, la table des lois de l'exister ; apprend de la présence d'une révolution en cours dans l’éternité, la réalité d'un amour qu'aucune société ne pourra te donner.