Loft story

 

Que celui d'entre vous qui n'a jamais péché lui jette la première pierre!

 

        La boucherie n'est pas ouverte aujourd'hui... c'est jour d'inventaire … et comme a chaque fois j’espère retrouver parmi les abats, ce moment de silence parlant ou une science semble nous inventer et nous invite a prendre part a sa connaissance, a la réalité de sa paix parfaite, simplement conforme a la veille, ou chacun se doit de la reconnaître, se voir et en parler ; les chercheurs ont depuis longtemps remarqué que ce que les individus inventent de toute pièce se superpose exactement a ce qui est ; encore faut il que le redoublement soit parfait ; aussi la plasticité humaine invente t-elle pour elle-même ce qui dans le même sens exactement, appartient pourtant a la catégorie du dogme transcendant ; ce qui s'impose dans le caractère paradoxal de l'invention c'est le miracle de celui qui est ; ce bien absolu offert en compréhension a tout homme, ne se perçoit qu'a travers ce qui humainement n'est que fade et stupide invention littéraire ; ainsi la matière scandaleuse du livre sacré qui contient la Parole de Dieu en cette armurerie est infini, d'un coté les pierres de l'autre les sans objet, que le soucis porte au cœur du malentendu qu'il s'agit de discerner de débrouiller, pour espérer atteindre a la paix de la compréhension ; aussi j'inventerais ma propre création pour remonter dans l’abîme des savoirs, et passer a travers ma propre connaissance, pour faire de la chair l'affect miraculeux, l'amour qui transcende l'espace et le temps et par le sursaut de sa foi qui ne peut jamais cesser de croire ce qu'elle ne peut concevoir, je sortirais vainqueur de mon combat contre le temps; j'invente le tri au but du cri qui perce l’âme et les tympans, fait saigner les dents et tire, un peu d'argent de poche, du fond des lèvres purulente de la commisération pour la dernière photo ; j'observe qu'aucun soldats ne se camoufle en foulée refoulée; et la paranoïa fait le vide; entre les draps de limbe, je discerne l'objet de mes craintes ; en laisse, un squelette mathématique se promène sans moi ; aussi réel que le sont toutes les sécrétions du soucis ; un mystère, vide le sceau du sens par le bord des os ; le commencement et la fin bouclent l'intention réfléchie, l'entier instrument inutile flotte sur la houle ; les lumières de l'intention giboyeuse lentille un buisson réduit a un tas sonore a travers le corps élargit du patron; l'origami encapuchonné désosse une a une la roue des étoiles, puis, dresse du bois émondé, la sève du sel; un peintre me disait que le nu, a défaut d’âme, vend son patrimoine pour subsister, se prostitue.

 

 

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