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Yuri Shwedoff

 

Le silence de la sensation apparaît en dehors du sens et du non-sens.

boris wolowiec

     Trois cloches rapiécées préludes le coup ; « jamais plus je ne monterais d'insecte géant aux ancillaires si drue et aussi lisse que les joncs d’écailles qui ornent le chef des caïmans sellés; je me suis assoupie au piano, et ma pensée s’évase maintenant, entre un socle de bière fuselé et un ciel couvert ; le train, perce la poussière d'une limpidité qui franchie les grandes étendues désertiques des plaines a la vitesse d'une pensée tressaillant entre deux nefs qui s'enroule enfin autour de la masse infinie du vide avant de disparaître derrière chaque atome d'un poids spécifique et indéterminé ; aucun n'est vue comme le plomb des fils du regard clair lancé a travers opacité du miroir qui révèle son armature : les galets que le temps, ôte au hasard, et a disposé pour que le balancement soulève les paupières ; pour que quelqu'un puisse deviner et voir la mer.... mais voyant son squelette émergeant de la nuit, l'imagination du feu devient chair, texte gnostique de la connaissance collaborative du temps, il imagine son contraire, ce qui lui manque, et cette douleur du désir est déjà l'esprit de la rencontre et l’épiderme des gréves; la bouche de métro naufragée semble cracher des noyau de roche polis par le cours des civilisations, elles-même tellement usé qu'aucun de ces gestes ne dérange plus jamais la poussière incrustée du lustre étouffé par les osselets en bois; l'allée de cactus fait le tour du jardin et recouvre de nopal l'asymptote du joyaux déshydraté; il n'y a qu'un seul monde qui aurait du être impossible, dit le cristal du pin sous la lune, une seule chose, répond le rocher, n'aurait jamais du exister, et vous et vous seul savez de quoi il s'agit ! le silence a posé son nom sur cette chose pour la signifier, la designer adéquatement comme ce qui nous perce sans pitié et désigne, paradoxalement l'amour auquel nous serrons tous raccrochés ; c'est qu'a affronter ce silence, ce blanc, on risque un terrible renversement, un coup de soleil sur la tache aveugle, une sacré periagogé de la nuque!! mais qu'est ce qui nous retient de la chercher et de la comprendre comme un signe, un phénomène inversé, vers ce qui doit être tout le contraire, la réalité éternelle d'une excellente raison …. la réalité d'un don, qui, sans l’interférence de sa contradiction apparente en tout point, est réduit a la seule réalité de l’espérance absurde et qui ne tient a rien, indique par les souffrances et les tribulations, qu'une bonne raison de ne croire jamais a la victoire d'un mal existe, mais qu'elle est le secret d'un dieu vengeur.... un damassé de croix de guerre passa sous ses yeux limpide qui scrutaient le complot de l'esprit ourdit contre lui-même, par lui-même mais qui l'ignorait quoique penché sur des carte nautile ou il apercevait les traces d'un immémorial vers; l'air des paravents corinthiens, des bariolages damassés de la croix de guerre, des foulons de bercelonnette, des paquets de métro, de rucher sur sa vie.