Le 60e degrés du solitaire

 

Jaroslaw Jasnikowski

 

 

Les choses surgissent au jour la chute.

Boris Wolowiec

 

 

 

     Clotho lâche contre l'Incalculé le Taureau céleste qui le rate mais défonce les décans du zodiaque et flingue les margelles cendrées au sabot de cent-vingt; le lait de lune ruisselle de l'astre crevé vers l'extrémité de l'Olympe ou Clotho empoigne les rayons de la constance téléologique en pleine mutation monstrueuse ; une goutte de mercure mêle la mer au soleil a l'instant ou le taureau décapité abreuve de son sang, les coursiers haletants au sein des ondes ; tout à coup, les vapeurs de son corps s'exhalent et forment une couronne de silence qui entoure les âpres sommets des monts dénudés et muets de Scyros déployant son cône exemplaire depuis son propre horizon. Le héros, fils de Laërte entre par la porte de l’être et déploie, pour y aborder, le destin de toutes ses voiles; mais la ténèbre solide qui emplit l'outre de bure, l'attend, faux en main, a la borne du vrai néant qu'il cogne de son front et qui, quoique non-être, n'en n'est pas moins réelle que l'arche cyclique des flots, qui engouffre les rames fantomatiques autant que siffle dans l’écume, le souffle languissant du Néon.

 

     La poudre des saules qu'une aile secoue et l'on aperçoit le temple de Pallas, conductrice de cette électricité de garage ; Ulysse boit l'eau pure des larmes d'errance aux sources de Diomède qui les offre a la mésange huppée. Alors le plus présent des héros, au fond de cet œil d'eau sans corne, sort de l’épaisse foret ; il s’appuie sur cette terre hospitalière sur laquelle glisse les constellations de plisse et le navire qui est la mer proche du gouffre ou la lumière se redresse et se lève en un tout sans obscurité; son regard merveilleux l'a scruter et sa bouche dit l'informulable aisance.

     La douche chute du rideau garde le bourg du curetage en relief, la mémoire panée du torchon renfermant le levain ; le pain les a califourchés comme poussière sous les restes du tapis, le reliefs du fronton a roucoulé, et annonce aux tricotés que des laines grecques, riches, mais ingénues, sont retrouvées dans le fore des nuits de loups affiliés au servage : malgré la faim qui les consume comme des mèches et qui tourmente leurs rêves, ils s’obstinent heureusement, et persévèrent pendant leur mouise a des projets gnostiques plus sévères encore ; ils se sèvrent en rampant, de fleur en dons lancinants a travers les galeries de vers qui donnent l'alarme aux voyageurs inconscients.

 

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