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William MILLER

 

 

L’immensité est en nous. Elle est rattachée à une sorte d’expansion d’être que la vie refrène, que la prudence arrête, mais qui nous reprend dans la solitude. Dès que nous sommes immobiles, nous sommes ailleurs ; nous rêvons dans un monde immense.

Bachelard

 

   La brume scalaire parsec la prairie ; l’algorithme routiers disparaît derrière un mur de silence dont chaque brique n'est plus que la vie dispersée d'une réalité éternelle, laissé vide au moment de l'explosion de la kénose a reproduire en vibration ; les traces de levure sur les gonds, suffisent a soulever de la déconfiture l'espoir de mise en pot pour l'hiver ; si l’économie de rente, qui gonflent les éponges de nuit en crachant les létales toxines du prix exigée par la vie, secrète les hautes concrétions de fer, celles-ci exhaleront le souffle des usines bardées de points lumineux, de pont grillagés cerné de douve et de chemin de fer se croissant sur la rotonde des tiroirs saccagés; Molly use de tout son esprit pour suivre la recette, mais rien n'y fait, aucun commandement emmenant de sa personne ne semble capable de la soumettre a un ordre illimité et durable au-delà du temps; elle se sent incapable d’obéir a autre chose qu'a une voix transcendante; et les vociférations du poste, trouble sa recette par ceux des cours de la bourse ; elle en rajoute a sa pâte, et retrouve le sens des énoncés qui la précédent ; elle en conclut logiquement, que de tout ce qu'elle est, elle n'est en rien le sujet d'une parole capable de la maîtriser de la tenir éveillée autant que l'endorme toutes les courtes vues des gnomes sur la réalité ; le merveilleux outre passe ses capacité de raisonnement, et elle s'en trouve fort aise puisque c'est le fondement de la source qui la ramène a la parole et a l'immense amplitude de la grâce de cette source, qui parle d'elle, comme d'une béance nocturne ou elle puise son jour; les fritures de la radio se remettent a grésiller, les morts d'une guerres lointaine jonchent le salon, elle tient dans les mains sa pièce de foie radio-fracturé par l'outil cathodique.

Gibier. Mieux que chasse a l’eau vide sur les traces monstrueuses de la beauté ; fracturer l'onde et mieux sentir l'unité ; sentir non tant la brusque mutation, ou le bouillonnement contradictoire de la transition, mais le sang neuf de l'esprit né d'une œuvre de papier mâchés ; l'art est un outil volé et pourtant, il est aussi certain que la foi; quoiqu'en taise le souvenir dernier, la science la plus éloignée des terres vierge de toute forme ; a l'endroit de la rupture, dans l'entre qualité de l'oubli et de la mémoire éternelle Molly se sentit baigner dans le fleuve de la μετά-βασις εἰς ἄλλο γένος ; cinétiquement, elle suivit les routes effondrées , les sente ravineuses qui jouxtent les gouffres; elle marcha sans avoir un lieu ou reposer sa tête ; ô dure nuit s'il en est !! qui mendia vainement le sommeil au soleil qui n'en avait jamais entendu parlé et qui l’éclaira sur ce qui n'avait jamais existé sinon comme un refuge de paille au beau milieu du palais ; elle suivit, les sentes de souffre qui sentent le sel brûlé de l'amer introuvable; elle s'enferma dans des labyrinthes sans fin et infiniment compliqués, comme si elle avait voulu jeter son intelligence première par dessus bord, et tomber dans les bras de la camisole libérée des constructions prédictibles qui ne la faisaient pas tressaillir et frisonner l'os d'un photon de la réalité ; elle nettoya les pixel dans la cornet de ses frères en cécité et se réjouit de leur exaspération; parce qu'en cuisine Molly préparait pour la fête de Miss cent œil, un dessert aussi sensé que scandaleusement dénué de repère; Molly l'avait peint aveuglement la veille, alors que finissait immanquablement le jour de réaliser la clairière; ou, hors de la feuille que dévorait l’hiver, l'esprit ne laissa accroché aux branches que la dernière dentelle dont le souffle l'avait vêtue.

 

 

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