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21/12/2016

Chez le cArtographe

 

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William Miller

 

 

  Depuis combien de siècles le monde n'a t-il plus connu une seule nuit de paix ? Depuis quand le silence est-il hors de ses gonds, et avec lui la musique des papillons qui tremblent a Ibiza, de la beauté mystique mais affadie du sentiment, devenu irréel spore cathodique, émanant des limailles magnétiques, d'un ordre harmonieux dans la vie d'un seul homme ? Depuis quand le silence a t-il cessé de parler a cette âme solitaire de sa christologie? Depuis qu'il fut couvert de dérisions par le manichéisme et la loi du talion, et enterré vibrant, dans la boue des canons par les hordes de gueuleurs vociférant la cantate des persécutions imposées par eux pour être reconnu comme échappant a leur pouvoir, voir comme éternel et comme n'ayant jamais été instituée, a aucun moment ; la voie du silence mène a la salle des cartes ou œuvre le cartographe de cette nuit diamantine ou la paix qui manque au monde depuis que l'homme est immonde, est couché au charbon comme un souvenir éternel, une toile d'araignée tombé du plafond des vielles pages arrachées a ce grimoire hors sujet; d'une seule grimace l'escalier descend au milieu de la table, et parmi les lettres, il faut lester d'un bras sourd, les vociférations pour dégager le geste sous la poudre ; il y a ceux qui scient les solives du ciel et ceux qui enjambent les gouffres ; et parmi ceux la il y la le nageur, celui de la deuxième navigation, que le premier parcours aporétique a enhardie de liberté; aucune source de lumière n'est visible en cette antre illuminée ; les encres et les aiguilles, sont aspirées par des signes illimités qu'un visage beau comme la vision du fondement, contemple comme s'il se regardait dans ses pensées. Le lichen noires des paragraphes brûlent sous ses yeux, tandis qu'une lame traverse les livres alignés, et la boussole des pages compassés par son mur s'envole sans bouger, ouverte par leur question, aux atomes crochus des autres montées de franche reliure en marocain dorés ; a dos de chapitres, les douanes ténébreuses des situations critiques tracent d'autres audaces subjectives, aiguisées comme les cinq actes de la géhenne ; c'est le silence qui anime le cartographe, le pays dont il dresse le portrait n'est pas complètement imaginé, quoiqu'en imagination il ait due lutter pour que l'angoisse matinale se dérobe ; au bord de la ronde son regard croque en esprit et en vérité, de la pomme qu'aucun souffle mensonger n’altère ; le papier imprimé et plus vierge encore que s'il était nu d’îles inconnues ; un spectre frappe son esprit ; habiter ce pays ne l'a jamais inquiété ; et sur le même drap que jadis, la même rumeur d'ombre courrait entre les silhouettes de l'Idée.

 

 

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