Δίκη

Bonheur des mots vides cousus a rien, entre eux, la légère apesanteur des couleurs de l’arrière pensée, l'aérienne saison des tentures de chair sans mensonge, bleue aveux entre vitraux travailleurs aquatiques des mines moires de la bulle membrée ; devenir repoussant a force d’être tenu a ce qui nous retient, puis un jour ajouter une maille a ce filet; tout au moins sentir ce peu, ce quelque chose d'autre, qui se noue en nous et se tord comme une douleur, puis une réflexion qui se redouble dans plus grand qu'elle ; avoir le cœur plus vaste que l'univers, et y perdre son regard ; faire d'un peu de tabac, une terre ou pousse l'arbre et les fruits; suivre sa ramure les courant de l'eau qui remontent a la source;  et inventer des feuilles, pour se cacher dedans, ou se dire que c'est impossible, que celui qu'on y cherche n'existe aucunement, qu'il n'est qu'une projection futile de la douleur; et se dire que si on ne se voit pas dans ce monde intérieur, ce n'est pas parce qu'on regarde objectivement dans le cul de basse fosse de notre tombe, qui nous attend languide, mais parce qu'on s'absente de la mort pour dire que sous les feuilles le monde que l'on cherche n'est pas encore présent ; et qu'ainsi toute choses soient aveuglement en ordre.