Serum

Ben Smith

 

Rappelle-toi, voici, je te donne un signe à quoi tu reconnaîtras si je dis vrai ; dans peu de temps tu ne rêveras plus.
Alors, conséquence obscure pour toi et néanmoins fatalement directe tu perdras toute conscience individuelle.
Tu deviendras une partie inconsciente, un engrenage de ta machine sociale et, sans sursaut, tu atteindras ton but suprême de cellule indivise d'un organisme rationnel.

Gilbert lecomte

 

 

      L'ange vif descend sur les terres dévastées ; le processeurs d’indifférenciation le cherche depuis qu'il a perdu goût a la vie, il traque sa venue depuis des lustres, par les chemins défoncés des maux de saisons ou baigne son imagination. Engourdie par la pluie, l'idée nouée au ventre lui fait une impression organique de son ignorance mêlé au martellement sec des sabots de la piste; et pendant qu'il chevauche entre les falaises mentales de son histoire non écrite, les cartes nomment l'évanouissement graduel de sa masse, l'autre béance de l'apparition, qui met bout a bout le récit, et joint dans son cœur, son ignorance idéelle au rien réel ou il espère retrouver l'esprit qui fait exploser la nuit de la conscience, et luire l'amour; car, dit on, cette sombre vallée obtuse, cernée de murs sans age, est le maillon forgé par une faille dans la dernière ceinture qui sépare tout de l'Un; son terme, s’arrête si brusquement au détour d'un dernier segment de temps, que le souffrant pèlerin peut se désaltérer, et lamper du rien le limpide attrait ; échappant ainsi a lui-même il se retrouve accusé de s'être enfuit , sauver du non-sens, par le récit qui le fit se jeter par les portes du terme et du recommencement éblouit du ressouvenir éternel ; une seule goutte de cette source pure et vide suffit pour que la sensibilité se recouvre d'une entière transparence ; ceux qui en sont revenus le disent, on voit mieux les pics quand le cerveau est hors d'usage et respire au tout tenant a rien par le vide auquel cette brèche dans la croûte terrestre mène, quand on a longtemps rêvé de son horizon. A l'auspice des confins, le voyageur extrême s’arrête sur la paille d'un hôtel ; comme lui d'autres y vivent et meurent en paix ; ils ont des roses géantes dans les yeux pendant qu'ils vous causent de la restauration dans leur ancien métier de bouche.

La nuit tombée, Blizz entrebâille d’une main sure les lourds vantaux de pierre de l’antichambre des forges, et les légions de blattes de cranes sortent du sommeil et se rependent sur ces bras. Cette petite chose derrière la dalle sculptée, c’est ça, mystique, qui est là... la sphéricité du cycle, a moins que ce que ses doigts touchent quand il se saisit de l'immense chéneau ne soit que ses doigts tirant de l'autre coté.