Louche balance.

Le jour ou Louche Balance vu la justice pour la première fois, il était en train de tracer sous le moteur, au pages blanche les digitales encres du patron de sa future intervention chirurgicale sans manuscrit projetée vers le corps de l’être sur lequel il ne laissait que de noires saillis comateuses dédoubler le cadre de toute compréhension habituelle, et faire signe vers la lecture en mode paradoxal, de la sensation ambiguë qui affichait qu’Être mort au monde était un moyen de surmonter l'angoisse, identique, intérieurement, au déchirement permanent mais insondable de l’omniprésence ontologique de la parole vivante; mais mort au monde ce n'est plus la parole qui vit en nous, mais nous qui existons en elle, c'est a elle que nous prêtons nos forces, physiques et spirituelle que nous recevons d'elle, la scène est donc vide, prête a recevoir les semi remorques de legs alphabétiques, et ses experts en micro chirurgies d’événement applaudie par les chapiteaux du cirques punaisant leur toile pincées de supposition contre les pluies acides qui courent le ciel sous nos régions, écrasant leur vapeurs gnostiques sur les contre forts de leur ombres prise pour lumière du projet ; j'adore ce mot, pro-jet, jeter en avant, au delà de soi, au delà du micro déchirement ou tous les possible sont quantiquement réel, et en profiter pour choisir, et se défaire de la poisse des grandeurs confondues, se défaire de toute grandeurs donc se défaire de ce qu'on jette tout en tenant l’équilibre en le jetant dans l'entre deux du pas encore et du déjà fini qui selon la qualité absolu ou pas d'un choix, devient peau plus fine que l'intelligence, plus transparent l'instant du passage permanent dans le temps; met ta métamorphose a sécher sur le banc; et plus le projet est essentiel plus il doit être confié a dieu, comme un secret, comme ce tailleur, auquel survint telle histoire de sa douleur, qui cousait dans un milieu hostile sa propre chaire des laines moutonneuses qu'il filait de ses livres muets vers ce filet de sensation auquel s'adresse la rivière des fibres quand les lettres nichent dans le chas des joncs. La sensation restaurée c'est le vent qui s'adresse a vous dans les joncs et vous susurre la malignité des hommes pris dans le vent. De ce qu'ils ont connu d'eux il ne reste rien sur la scène, pas plus qu'une trace d’échos sur le sable du diapason ; l'encre d’absorption, défiant toute connaissance fondée sur la chaire, avait pourtant produit de nombreux juristes, tout un peuple, qui ne parvenait pas a mettre la main sur la loi ; peut-être était ce pour cela qu'elle les multipliait a l'envie, a foison, comme des clones marchand sous les orages de la mésintelligence, masquant les progrès considérable de leur déni en condamnant par avance tout pro-jet, toute expression possible de l’éternité fondée sur la sensibilité régénérée éternellement par la courant du temps, son effondrement réel qui ne laisse de ce qu'on aime qu'un espoir, sensibilité nouvelle en permanence, comme une oreille neuve, attentive qui témoignerait de sa régénération en redevenant pauvre en esprit et non pleine d'envies et de vices capitalistiques dont la somme des richesses n'est qu'une paille, un peu plus grosse dans l’œil de ton frère ; c'est par le vide et l'insatisfaction que la sensibilité se régénère ; c'est aussi vieux que le monde ; aussi vieux que cette étrange sensation d'incertitude écrasées par une conviction, qui la dédouble, redouble en convertissant exactement l'un en l'autre tout le poids du repentir en once de gloire payé rubis sur l'ongle ; le vieux tailleur, encore dans sa tombe continua de tisser du lien, comme le lui avait appris la fine pointe ductile de l’écriture qui commande tout le reste du corps, ces traits, qui ne sont ni dessins, ni peinture, mais signe d'une histoire dont ils reproduiront la mémoire en y ayant été tracé par elle, avec autant d'exactitude qu'un sismographe témoignant de Parkinson dans les mains d'un cancéreux a l'agonie, pièce en un acte écrite par un malade imaginaire, belle aporie sans issue, ou si vous préférer belle lecture, échapper d'une image après l'autre plus flatteuse mais sans issue, ou plus lourde de la conscience, et qui alors se confond dans la chair au poids des souffrances réelles de cette intelligence de ce qui dépasse toute intelligence, et rend léger l'ange exterminateur de l’élan apportant la joie qui fait peur.

Une realité précédée d'aucun savoir connu de nous.

A minuit venait la suprême attention aux êtres, l'impression d'exister vraiment en dehors de toute expression possible, l'impression de sortir du néant, comme des mort-vivant de leur foutu boite ou ils enfermaient ce qu'ils prétendaient secrètement connaître de l’Être masqué pourtant par un épais rideau de temps ; et des qu'il se mit a pleuvoir, on dansa avec l'appuie de la musique qu'on connaissait aussi a l'avance ; nous guidait cette voie tendre et bien connue, chaleureuse comme un vêtement qui sied comme aucun autre, un système de diffusion de la chaleur intérieure semblable un peu au chauffage centrale d'une maison, la ou en toutes circonstances même , et peut-être surtout dans le noir le plus dense et profond, il fait bon être en accord avec la voie, la parole d’éternité qui donne de la chair a l'intellect en lui parlant de l'¨tr¨ dont elle reçoit le sentiment ; sentiment qui n'est pas d'elle, pas de la réflexion, mais de l’Être justement différent d'elle qui remonte le temps pourtant plus vite que la lumière, plus vide de l’Être qu'en l'abandonnant, et pourtant encore, a sa manière même la réflexion qui est le plus abstrait des êtres, le feu folet le plus évanescent d'un monde de complète inconstance, veux jouer un rôle essentiel dans l’éclaircissement de la Présence, réflexion qui voudrait bien a la fois, ne plus se méfier d’elle-même, et n’être pas un jugement de condamnation qui étouffe la flamme, tenait sous clefs dans une partie secrète de sa bibliothèque la lumière qui aurait due se diffuser partout dans le tunnel au l'obscurité creuse sans fin ses labyrinthes, cette réflexion qui est d'une femme, interroge la paternité comme un cercle de feu dessiné autour d'un axe sa réalité réunissant tous les faisceaux d'ombre, porte t-elle en elle même le centre, le définit elle par son propre excès de vertige? ....ou bien le considère telle comme Archimède comme un point fixe et transcendant l'univers ?

Ta personnalité est la roue libre de ton regard ; il paraît qu'on ne peut pas se voir voyant ; mais peut-on davantage voir la liberté, la donner en spectacle, en faire une friandise acquise peut-être autrement qu'en l’exerçant ; résolument; le risque absolue de la grâce est si difficile a définir qu'en y pensant on voyait tomber les séphirots du ciel qu'un gros nuage de nuit faisait tomber sur la scène qui remplissait les amplis... le masculin de la divinité ? …. son immutabilité … au bout, tout au bout de la réflexion, la ou se développe sous l'effort de ta matière grise ta plus grande et profonde vision de la réalité, quand tu sais te réduire a rien, dans ce laboratoire de toutes les transparences, les dilatations de la médiumnité de la réflexion n'admet pas de dilettante aussi échevelée soit-il que souple et féminin; on ne peut pas oublier que sans l'immutabilité le vertige absolu du ciel tout autour de nos tête n'est rien, s'il ne dévoile pas la terre, et qu'inversement, l’Être immuable en lui-même ne se révèle pas complètement sans le vertige absolue de la féminité qui troubla la réflexion; dieu ne crée pas, en tout cas pas pour lui-même ; dieu, s'il est vrai qu'il existe et s'il est ce que les textes nous en disent, ne peut pas se dire a lui-même qu'il crée, il est déjà lui-même dans une kénose, quand il rend possible a un être de dire, en vérité, que pour lui, et seulement pour lui, il est question d'une création ; dieu sait tout, il ne peut pas s'inventer, il est sans création directement possible, il est dans son sentiment immédiat retiré en lui-même au-delà de toute l’épaisseur du temps ; aussi pour ceux auquel il doit apparaître il ne peut être connu que comme pure obscurité de la réflexion, puis du sentiment; alors il revêt pour ceux qui l'aiment, d'un sentiment puisé dans le temps, une certaine connaissance de son être éternel, enfermé dans nos geôles trop étroite et autres chambres noirs du sentiment des catacombes ordonnées par classement réflexif infinie, a-thématique, intention vide mêlent tous les sentiments entre eux dans un conflit sur lequel on deviendra peut-être indifférent avec le temps, puis on mourra sans s’être édifiés intérieurement dans la distinction de l'ipsum, comme deux chiens enragés se coursant l'un l'autre, tournant dans le vide intérieur et épuisé d'une suprême angoisse, ou tout n'est pourtant qu'un éclair déchirant l'avance du savoir sur le sentiment parfait de renaître qu'on ne sait plus saisir comme une grâce; sauf peut-être vers les deux heures du sonar, quand la lampe a cloche s’éteignit tout a fait, et le corps d'un dieu mort lentement tomba d'un réverbère a l'autre comme un taupiers au velours vert de gris élimé, faisant revivre et revisiter du bout de sa pique, les recoins les plus sales de l’âme humaine, ou sentiment et réflexion forniques sont jamais rien produire d'accouplée, fouillant chaque ombre de la ville, avec la rage d'un Céline, le pommeau de sa canne ferrée piquant les apparences d'un semblant de vérité, reconnaissable au cri si singulier des rats pris dans ce qu'on nomme réalité et qu'on ne reçoit pourtant en homme que comme une merveille précédée d'aucun pouvoir ni savoir connu de nous.

La nuit qu'ils n'ont pas eux-meme créée.

03H% Hercule suspendu au sens interdit arrose d'urine la pelouse de nuit, celle qui frise comme de la laine de verre dans la vapeur orangée du sourire grinçant de la lune tir bouchonnée; sur le banc il se racontent leur(s) histoire(s) un-fidèles, en cherchent parfois les morceaux comme des poux dans la tête de ceux auxquels ils les racontent, attentifs au regards wittgensteinien du rapt, ou le tout s’évide, l'un entier de l’intérieur frappant de plein fouet le front du joueur de foot métaphysique, driblant le solipsisme pour repasser l’écho de la balle au transfert contracté par le temps de la capture de l'ouverture psychique du diaphragme autopsié par la matière photographiant la transcendance; un p'tit sourire s'il vous plait! ... bougez plus ... vous êtes photo-graphié ... et c'est figé qu'on se revoit dans le costume de Virgile s’échinant a suivre les traces sinusoïdales de l'opercule de tristesse qui descendent la ou fleur bon l'inconnue, le bourbon coca et les maïeutiques mojitos du mystère; l'amour de soi aboi au loin comme après un vagabond qui fuit  le système; le cri du hall roule ses pas dans une bouteille enfermé par le vide, au son d'un énorme grain de silence de silice, vert a secouer les arbres, les platanes miséreux comme des trappistes contrits, menaçant a tout instant de tomber en poussière ; mais l’après-midi même on avait passé le rouleau compresseur sous le banc pressé et il n'y avait plus ni pelle ni balais pour ramasser les cendres de ce qui de toute façon, d'une manière ou d'une autre aurait brulé; et en ce haut lieu des cendres, au lieu des cendres, il disait : « putain de crematorium! Mais écoute l'histoire ... captivante entre toute, celle tragique entre toutes de l'innocence bafouée, celle de l’être que tu as le plus aimé ...tu imprimes, ou pas mec "… et sous le banc, et partout autour d'eux le temps soufflait comme dans un jonc creux, ou rien ne leur manquait d’être tout entier a leur choix absolu et parfait; et pourtant, malgré eux, a l'heure fixe et prévue, ce qu'ils redoutaient ce qui pouvaient les perdre, les disperser comme des reptiles dans un forets les rejoignait ; l'eut ils voulut qu'il n'aurait pu le reconnaître, en lire l'advenue par eux-mêmes qu'ils auraient alors dispersé comme un malentendus, en renaissant du fond des bar, aux douleurs charnelles de la naissance de la parole, cette seconde conscience de la conscience qu'ils cultive dans un bouillon a bonne températures d'acide et de sentiments, frais, corrosif, enjôleur, tour a tour avenant et repoussant ; fertile gravitation des chaires en extase liée entre elle par des tonneaux formant comme une ceinture d'astre autour du noyau de l'image compressée de soi pris dans de telle respiration nocturne ; nocturne dit a la manière du balancement, du rythme a la grande disparue ; la réalité nue, monte et danse sur les tables, c'est primaire et aussi sauvage que tout ce qui n'a encore jamais été répertorié par nos langues tribales ; semblable a ces événements qui pourraient être décrit plusieurs fois, si dans le détails ils n’étaient indicible ; nous étions la fusion, l’âme du partage était l’égal du partage des destinées, et la présence bien repartie, bien équilibrée, nous rendais sans arrêt la monnaies sur nos miettes philosophiques ; pression a un bar dans les cordes ; situation bien singulière du bien absolu mis la comme une joyeuse charpie, a la manière d'un clabaudage de chien sortant de l'eau, secouant ces miettes ontologique depuis le concert philosophique jouant jusque dans la présence de l'espoir le ressouvenir du passé intégrant ces haut quartiers, son palais en hauts de toutes les crêtes des vallées, a mi chemin des interrogations de comptoir ; en s’enfonçant dans les incommensurable épaisseurs de la grande muraille, en traversant les aires minérales l'ombre perd encore un peu de sa lumière, s'eteinds, s'atteinds dans la vision du pourrissement éternel de son geste …et l’ecclésiaste me semble un pauvre erre chercheur de merde de première ; alors le sentiment vire a la poisse, le feu s'attise intérieurement, comme si des degrés plus intenses de présence devaient éclore, venir au jour par plus de lumière et donc plus d’énergie dans l'explosion de la mise a jour qui chez ce pauvre bougre semble ignorer encore qu'il est un langage vivant venue de ce plus d'intensité existentielle ; intensité autre que l'amalgame au sens chimique du terme, sur lequel la nuit implose pourtant quand sous les coup multipliés l'ossature s'effondre et redevient cette boue de cuir qui brille constellée de lèpres évoquant le matin d'avant toute les aubes, quand la matière insondablement dormais comme un crapaud assoupie dans les lagunes de fond vaseux de la mer de la tranquillité, des continents errant a la dérive autour du col d’Héraclès dont l'altitude lampe frôlait la plongée parfaite; plonge et ressort la tête de la vision des enfers ; Virgile est la aussi bien sur, et c'est un chien qui passe ; le premier a reconnaître Ulysse sous le manteau du mendiant dont la vue a prit le temps d'apprendre a voir venir la lente vue du règne recouvrant toute haine ; au loin dorment les prêtres de la finance post-moderne de la continuité ; et chacun d'eux rêve qu'il détient le secret de la rupture avec soi-même, rêve de connaître et de maîtriser le feu, l'avancée dans le temps, la rupture et le dépassement de nos erreurs anciennes, rêve d'une plus sage humanité dont ils serait l'élus gratifié d'un savoir spécial qui l'isolerais, lui maîtres des hommes et du temps, inventeur, créateur d'humanité, créateur de valeur, même athématique, ou une définition de la parole et de la réalité ne serait plus un problème, mais une danse, un dialogue semblable a un voir, l'iris de dieu dans les deux ruban d’ADN de l'eternité.