Sadek

john martin

 

Un parterre de fleurs frémissant peint

Des signes, des broderies rares.

Trakl

   

      De la province pleine de fumées, s’élèvent vers les globes, les chuintement funèbres des oiseaux aux ailes déplumées qui dévorent, entre de longs tuyaux de plis, les restes de l'étoile feinte, la trace inexpliquée de sa présence effacée; les becs butent contre l'os déchu de l'abside, le pore squelettique s’écaillent sous l'impact du scandale ; la source de lumière tarie, c'est effondré sur la terre, y a creusé ce volcan, qui perle d'un ourlet l'absence attesté de source la source ; l'étendue se brise comme le rocher mythique sous les regards croisées de l’asphodèle, la salamandre verdie et s'enfonce dans la feuille qui couvre d'ombre la nichée de lézardes ou tout le jour je rôde ; de deux collines, a l'église, sur toutes les pierrailles et, par l'étroit sentier du pic desséché, je reviens aux vipères enlacées ; les motifs de leurs yeux inchangés, s’imprègnent de ces fils, chaque radicelle d'ombre est une silhouettes qui fait signe, et dessine des lettres incompréhensibles sur la surface des ténèbres asséchées ; la croûte fracturé retourne a la poussière dans l’œil de l’espérance ; les semences du ciel brillent alors d'un aspect éternel ; le schématisme essoufflé de la réflexion, dépose sa limite reconnue, et prie le vertige de donner forme a la grande ourse, d'asile pour les psychopompes des l'imagination défaillante, autant que la passion interne des motifs absolue qui ornent le tableau de toute les raisons de croire ; ce qui doit pourrir est tombé ; la mémoire du reliquaire se libère du ressouvenir et s'abreuve a la contemporanéité du thym gris des planètes de la lumière brûlée, qui retient dans ses troncs calcinés, ces feux follet qui courent au devant du lisible et du temps dans les traces de la souffrance éludée.

Ni vu ni corps bu

Davor Vrankic

 

Mais la vérité est que la philosophie n'a jamais franchement admis cette création continue d'imprévisible nouveauté. Les anciens y répugnaient déjà, parce que, plus ou moins platoniciens, ils se figuraient que l'Être était donné une fois pour toutes, complet et parfait, dans l'immuable système des Idées : le monde qui se déroule à nos yeux ne pouvait donc rien y ajouter ; il n'était au contraire que diminution ou dégradation. Bergson

Et c'est bien là un retournement du principe de subjectivité.

Kierkegaard

Toute idée qui en nous est absolue, c’est-à-dire adéquate et parfaite est vraie.

Spinoza

En parcourant votre ville et en considérant les objets de votre dévotion, j'ai découvert un autel avec cette inscription: A un dieu inconnu!
Actes17:5

 

          C’était après la guerre ; tout était sombre et brûlé en lui; l'impression indélébile de la beauté avait cautérisée la mémoire du miroir incendié par des soleils ecchymoses; on ne sait ce qui arracha cette trace a l'oubli, on ne sait par quel miracle son besoin c’était malgré tout conservé comme un très vague pressentiment, une voix extrêmement lointaine qui soufflait encore a travers les mots les mots les plus dense de l'horreur; d'anciennes guildes avaient su conserver cette seconde science, cette épistémè du logos puisé a l'alchimie des image formé par le désir d’icône ; le verbe qui est sans ombre la soutient; la beauté disparue, le désir reflux dans sa propre composition, assiste a sa propre décomposition, remonte le courant de l’habitus et de la propension, et sors de la caverne comme une peau retournée exposée au scintillement de l'univers fécond du mystère conscient de toute ses fonctions psychique ; il ne restait, émondé d’esthétique, que le verbe en conscience, et tout ce que les grecs n'avaient fait que pressentir de ce que parler voulait dire; une fois encore l'homme était tout entier pris d’intérêt, mais son centre de gravité avait changé de dimension.

Calcul intégraal

ferdinand keller

 

Il y a un temps pour tout…

Qo 3.1-15

Nul ne doute d’ailleurs que nous n’imaginions le temps.

Spinoza

 

           Il apprendrait à voir dans l’eau, la parole qui transforme le temps en souffle, et les feuilles de cuir brun soulevées par le silence, c'est sa lueur, qui resplendit au point de réflexion, offrant plus qu’il n’en faut d’absolu et de merveilleux, a monsieur; mais pas comme a Londres, pas sous la pale lumière embryonnaire d'un astre avorté, mais sous celle envoûtée des perception exactes de son visage voilé par le sable blanc; lueur d'os rincée, tombant sur la charpente perdue de l’exosquelette de la songe, son vierge regard repoussé d'une mèche de miroir flétrit. Il faut dire, que la lumière nouvelle est semblable au jour espéré, qui diffère d'un demi-ton de la gamme générale ; le chevalier de la foi qui suit la piste sage a tout a fait l'air d'un bourgeois ; comme lui a chaque instant tu marches sur un abîme sans solution, un miracle ferme pourtant que dissout la réflexion pour s'y faire son petit théâtre de rien du tout ; l'accent de la veille, s'y égraine au rythme permanent du miracle continuée par le doute enrobant assoupi; défilent sans grâce les kilomètres de navets ; le moteur premier doit être bien morose pour nous servir une soupe aussi empattée, aussi empuantie que cette routine d'affairés ; l'armée anti-chimerique wagon citerne le lit au poulie remplie de fioul domestique. L'huile folle n'a jamais rien code barré dans ses greniers que l'espoir, celui-là même qui retient le passé en s'en détachant, comme ils laissent les morts choir dans les limbes terreux et attend tout du printemps ; répétition n'est pas retour, oh que non! Et le retour du passé est peut-être la forme d'un vertige, mais en aucune façon les traits de sa beauté ; tout le passé est dans le commencement, dans la manière dont pour un schelling, le papetier de la rue de la liberté, retourne le gant de sa pensée pour voir avec lui, la création ; entouré des journaux étalé comme des cartes postale sur un mur voyageur, il te dit, qu'il n'y a plus rien a admirer dans les journaux, que c'est comme si les hommes avaient perdus la capacité d'admirer et de s’émerveiller, parce que jaloux les uns des autres, ils hésite sur le choix de leur amour ; pauvres bêtes aveugle et déglinguées !! il n'y a absolument plus rien a admirer que le nitrate d'argent qui circule dans le bizarre et le dénaturé, qui est comme un pli au cœur, celui de la lumière qui en pince pour une pensée a l'angle précis de laquelle l'huile brûle plus fort et plus violemment dans une grâce sans borne sans fin sans dimensions mesurable humainement, autrement que les images prisent dans la lampe gondolées du métro constellés de signe, d'intuition parlante malgré soi, de hasard objectif et de coïncidence muettes qui semble vouloir dire, vouloir parler, montrer la voie de l'accomplissement; mais les lois du copyright interdisaient qu'on suivit les semences argentés pour s'en faire une image ; les semences du Poucet disséminées dans la réflexion au azimut se retournait sur elle-même comme une vague roulant d'inquiétude sous sa chaire angoissée.