sans titre (en cours)

Entre les tours elle s'acharne la braillarde nation a la narration détendue de sa ration de vide, sa portion d'azur qui pourra seule l’élever, la faire grimper au ciel; quand au mieux, elle s'essaie a l'asociale corporation des handicapant silex de la claudication autour de feue boulanger les douleurs nouvelles au doigts coincé dans la compassion, Pie éprouvait pour elle, une pitié qu'elle ignorait, mais dont il était certain de sa réalité mentale et éternelle parfaitement dupliquée; Pie avala trois tasses de café, et s'en fut au rapiéçage des moulins a vent tel un Don Quichotte logicien exorciste, un mort consultant du pneuma immuniser contre les lichens de bouche et doué de la lecture sur les lèvres des mécaniques papouilles du bifton garantie as de cœur ; aux chevets de sa selles, la corneille noire sur l’épaule et l'extase sémantique des saint d'Avila, dans la dilatation cosmologique de l’éther mité de bourre consonantes de ses poches vide ; aborder le quidam trop frontalement est un risque idiot qui fait fuir le client ; il faut toujours avancer masqué, se déguiser pour atteindre les hauteurs de plafond des ampoules a changer ; toutes les pampilles se ressemblent, soient elles voilent ce qu'elles prétendent éclairer, soient elle disparaissent en donnant a voir, rare sont les vrais moulins a vent, navrant scientifiquement, qui labourent le ciel en montant quand elles s'abaissent et inversement, avec l'ardeur étoilé du jasmin, et de la primevère perçant l'ère de glaciation des cœurs sulfurisés ; le sommelier se tient coi, le vase a la main sous la pétale des fleurs, prêt a recevoir le témoignage d'un cœur, la faconde semence, la liqueur ligue des sœurs qu'une détermination a toute épreuve et une volonté intangible presse de monstrueuses larves de lymphe saint-plastique grouillant et rognant dans les cauchemars de Pilate la pierre ponce du l’étoile sans sommeil ; l'insomnie est le premier cercle des enfers, pas le plus sombre, ni le plus lointain, mais la première brisure, le premier coup porté a la vieille outre de coma et d'inconscience qui croit, sans idéalité que le réel est dur, impénétrable et que la vérité est compliquée, incompréhensible et impraticable, et qu'il vaut mieux travailler pour moisir de richesses ; « Quelle syntaxe ! S’écriait alors Pie, en chevalier errant portant aux lèvres la coupe des sus-dits erudifiants ronflements des quidam... Quid de l’âme ! Bel estranger ! Pardon, milles excuses, qu'elle absence de syntaxe, on la croirait a ce point comprise que tu l'as aussi digéré et que tes mots concernant le bien, ceux que je t'ai arraché a force de ruse et de duplicité, étincellent et tournent autour d'un vide comme s'il s'agissait des nuées virevoltantes autour du cerveau d'Odin et des traits d'esprits autour du roi soleil...et la belle dame qui de l'amour avait fait chemin, de rétorquer au toqué retoqué conquistadors, qu'amour est seule réalité...  «  tout égarement te coûteras l'éternité, mais si tu suis la voie étroite, dieu aplaniras ton sentier, et rendra le joug léger... »...douce parole d'un tiers déployant le solitaire trait d'esprit possible dans la réalité de l'union ; Pie tout transporté d'entendre confirmer les échos pré-historiques et célestes de son cœur post-existentiel, se mit a chanter en noble langue le carrousel des heurts comme un coucou digérant ces viscères dans l'acide des nuées de doute ou resplendissaient l'anneau solaire de ses ailes recherchées....Parfois, c'est bien vrai, il pouvait s'emporter, plusieurs en témoignerons, il pouvait dépasser la mesure, faire un brin de gringe a la donzelle canonisée, mais c'est qu'il cherchait quelqu'un a qui parler, et qu'il avançait comme un boulet de força chevillait aux chevilles adorées par les moellons de la tendresse qu'elle provoquait de ses manilles poignets avec lesquelles elle devait rejeter ce surnaturel soucis étranger qui l’effrayait, pour l’acquérir elle-même depuis le fond de sa naissance dans la sensibilité ressuscitée du tombeau terrestre du péché au prix du repent astronomique de la mort qu'elle avait provoqué. Alors, elle le blessait a mort, et ne pouvait pas plus se dissoudre, que le rejoindre amante. Son crime d'amour parfait l'en empêchait. Alors et alors seulement parler était fait de conscience.

 

note

L'organisation sociale de l'inconscience privilégie les grandes structures mues sous la motion d'ideals discours aussi creux qu'abstrait ; en ceci la racine spirituelle de la parole donnée qui engage et détermine le rapport entre les hommes en donnant toute sa dimension consciente a la difficile tache d''un chœur a édifier, est coupée ; la logique quantitative du banquier devient alors celle de la foule ou l’indifférence a l'esprit est le lien supposée entre les êtres ; le monde en développant les grandes structures d'organisations économiques va dans le sens d'une contre-révélation, dans le sens d'un inconscient qui le meut et n'est jamais remis en question, dans le sens du péché. Seul les rapports personnels, qui engagent réciproquement les individus sont édifiants, et ils reposent sur une proximité avec la parole faite de lucidité et de transparence performatives qui sont déchus des que le lien est coupé par l'advenue des grands groupes commerciaux, des politique a millions d'êtres impersonnalisés. Étrangement c'est la langue dans l’échange réciproque qui est la véritable source de l'organisation sociale, source détournée comme un fleuve par les grands groupes qui amputent les hommes du seul principe organisateur de l'histoire et ainsi développent le chaos sous l’apparence de la structure organisée.

 

 

sans titre (en cours)

Au grand rebond du jour, l'astre matinal englué dans la vase de marmelade que Pie ourlait d'un couteau a beurre sur la tartine pleine d'ajours, semblait totem au centre de la ronde des heurts ; pie de lumière astrale du centre vrille, cernés des fausses bourres cotonneuses pavillonnaires, a cette heure, gorgées de sang comme le buvard des rognons autours desquelles la foule fouille en cercles archéologique la danse d'ennui autour du comble gnostique en se mettant martel en tête de la fissure incréé des zététiques tortures; la faille oubliée de la raison, sous de blanche vapeurs, se gorgeait de lumière, de grosses étamines de plomb, renfermant des tours Eiffel et des vaches sacrées dans des globes enneigées, en disséminant le pollen des orages de la moisson que la sainte foudre des syllabes de la mort transportait dans le bond du jugement.

Vu de haut la foule est un paraphe permanent au dos du bordereau de livraison des oiseaux du ciel sous les baleines des para-pluie; l'humanité faisait de la peine a voir, elle etait plus blessante que la tache solaire lapant la flasque sensible au fond de la puppille ; impropre au travail inutile ; plus loin que les étourneaux, le port et les tortues de mer ricochant sous les vagues relectures des pages de sel qu'effeuille le vent ; la lente agonie de l'esprit exhibant ses viscères dans un bain de sel tout moussant. Pie fixa le soleil droit dans les yeux, il lui semblait un sablier géant dont les hommes les femmes et les enfants pétrissait la boue comme une glu peu convaincante de satisfaction ; les mouettes revenaient en bancs, du détroits floconneux vers la terre, en lâchant des cris de justification intraduisible gnoséologiquement, mais que le frisson des ignorants percevait comme une langue maternelle ; Pie se sentait aussi sensible qu'un nouveau né, souffrant d'une tendresse toute nouvelle, pour les fous qui le brûlait ;

Voici la lieu de ma disparition, le fruit traversé de milles pattes d'insecte motorisés, stalagmites portant lampes d’étain sur le dos, l’échine courbée sur le verrou du cœur écroué a l'étuve, a l'étouffée de la volière; le parti change tes langes change jour ? Apprend de la fientes ou est le cul de l'oiseau qui t'as chier... Celui du partie est le ciel de cyanure azuré des milles yeux du reproche qu'on se vend a prix d'or comme au jeu des bombes qu'on s’échange avant d'exploser...est-ce la tout ce que tu as su tirer du vol de Prométhée ? Bien mal acquis...tire une balle dans le pieds.