Aufhebüng, sui generis

Dans la nuit, l'écrivain s'immisce entre lui et son double; il s'exproprie lui-même;fait le tour du propriétaire; s'arrête pour se baisser; tâte des mains la terre; la roule sous ses doigts; en hume tout l'arome d'illusion; et la goûte parfois. Perplexe devant tant de différences qualitatives dans un aussi petit jardin existentiel, il n'attend pas que l'inspiration le visite, il ne se jette pas non plus a corps perdu dans le travail, il fleurit comme un pétale se dédouble dans un autre, semblable et différent; par vagues il laisse croître la mer en lui; et se dérouler le colimaçon qui remonte du fond du vertige jusqu'à la prise certaine du roc ou s'agrippe l'alpiniste comme a la vraie racine du monde en gravitation; il dédouble dans son âme l'unité de son corps vivant et pensant; il peut rester ainsi des jours durant dans son ascèse a écouter les fascinantes sirènes de l'effroi; il contemple de l'extérieur le paradoxe qui le constitue intérieurement; alors seulement il choisit ses mots pour ne pas assombrir la page; parce que l'essentiel se contemple dans le silence, mais seul le discours cohérent qu'il tient sur lui-même fait de son double son plus intime compagnon; il parle comme on referme une faille; or le seul discours cohérent qu'il puisse tenir sur son extase paradoxale depuis le point de vue le plus humain, ou il serait péremptoire de seulement signifier la souffrance et la misère universelle propre a cette bête étrange qui naît dépossédée d'elle-même, et de dire, plus profondément, et moins directement, qu'assuremment une félicité en dieu doit être attachée a cet état puisqu'il est l'extase d'un espace de présupposition qui se manifeste par nos choix, dont la vérité absolue n'est pas en sa possession comme il le comprend en se heurtant aux limites du langage, et au grand absent de la langue qu'est l'aufhebüng, mais en un dieu qui démêle tout; un état d'extra-territorialité de la vérité; non pas tant un exil, qu'une forme de complétude qui est absurde pour elle-même, parce qu'elle n'a sa vérité que dans un Autre; une extase capable de comprendre qu'elle est tout sauf en possession de la moindre vérité sur elle-même; et que par conséquent si cet état n'était que le fruit du hasard alors la terreur et la confusion serait une loi universelle et régneraient partout a tel point que la question d'un sens ne se poserait même pas; or elle se pose a l'écrivain, qui commence toujours par la comme Platon dit quelque part que l'homme débute toujours par l'erreur et le mensonge; mais de sa non-vérité l'écrivain fait le tissus de sa doublure qu'il peut boutonner comme les deux pans d'une veste, sans que l'existence paraisse un vêtement froissé trop ample ou trop étroit, lorsqu'il la referme comme une absolution renvoie au verbe la lumière qui en émane, et qui fait des trous dans la langue; c'est ce sentiment de la complétude paradoxale de la phrase qui reste dans le suspend définitif des voix d'un bon roman. Et l'instant ou tout s'arrête quand le mot manque a relier les contraires, en dandy l'écrivain y choie et en traverse les averses de non-dit, ne tente pas d'échapper a la difficulté, mais meurt un peu plus a chaque mot juste et grandit dans la félicité du verbe conjugual.

Rêve

J'ai croisé les fils du reflet ce matin, au cap entre les deux océans de similaire identité; ils croyaient voyager, gesticulaient beaucoup, avec grande véhémence pour imiter le vent qui manquait autant que leur voile; ils disaient faire le tour du sternum dans leur délire; mais leur esquif démâté n'offrait aucune prise au vent, et a défaut de teints, presque éteints, pâles comme des voyageurs de l'extrême fatigue qui précède l'agonie sur une mer d'huile, le frêle navire des projections du désir perdait encore ses couleurs a mesure que le temps avancé; l'artère bouchée des injections du vide qui fait le secret de toute compréhension, grelottait comme un câble électrique dans la mise en réseau de ces descendants de narcisse qui bleuissaient et glissaient de la onzième heure vers le dernier instant, plus pâle encore que des psylles qui cherchent une proie d'intelligence, un coupe faim de feuillure du livre qui ait du coffre et qui puisse tenir au ventre de leur transparente gramme mére; parmi eux je cru reconnaître zarathoustra, la jambe cassée depuis qu'il avait voulu jouer au funambule; l'ombre d'un chien qu'il tenait en laisse leur léchait sans arrêt et affectueusement le peu de voix qu'il leur restait et qui lestait leur chute dans un système opaque de signes tous identiques a l'orbe indéfinie de la frontière des fixes, trop transparent pour être a même de retenir le jour sur le verbe par la lumière qui en éclot; une infirmière de maison close, toute recouverte de latex rouge et noire, pansait de lumière la souillure des bouches; les seins nus, découvert, donnait du lait aux enfants et a la tété l'impression des lèvres mordant au phallus du point final des phrases; tous avaient dans les mains une boussole sans aiguilles et ne prêtait attention qu'au cadran; combien de tour de piste dans le bocal?, ils en avaient perdu le compte, et c'est tout ce qui importait, l'impression du neuf sur les cordes usés du masque; l'infirmière plantureuse, cette fois, penché le cul a l'air leur pissait directement de la lumière dans le gosier comme on gave les oies dans le midi, mais il n'y avait rien a faire, la médecine avalée leur faisait comme un plat de sel aux escargots; ils dégorgeaient des fûts entiers de bave qu'ils sabraient comme un mousseux de choix; des bêtes je vous dis; des bêtes sans entrailles, sans corps articulé autour d'une voix, trop bien peignés par leur mère chaque matin d'un hostie de tendre filiation, qu'aucune rage anti-spéculaire ne pouvait déniaiser; et sans nouaisons intestines, hormis des déjections dont ils se faisaient un festin de canard, aucun entremêlement n'était touché en eux par la médecine qui leur faisait moins l'effet d'un poison, que d'une très futile attention de dieu a leur égard; aucun vide d'étonnement ne vint lécher la lumière en tombant au fond de leur placenta pas même hostile, juste indifférent au sublime; l'intelligente nourriture du ciel était incapable de sustenter le poids de leur corps par le vide d'étonnement; il est vrai que dans les anales des registres du bords on notait assez peu de vomissement due a la lumière; ils avaient louer la veille leurs mots chez un rémouleur de revues pornographiques; et le poids de nuit qu'ils avaient perdu les amaigrissait comme un désert que la faim du verbe tient au ventre; derrière eux, dans leur sillon, s'amoncelaient des ordures puant le cloaque des redondances de langue qui claquaient comme un fouet en échos sur leur dos; ils étaient pressés comme les mots d'un journal de bords écrit par penelope en personne; j'ai croisé les fils de narcisse ce matin dans un nuage de boue, les entrailles toutes sifflantes de vapeur blême et brûlante de peur; ils allaient chez leur pairs, leurs semblables, a la ville sous cloche, acheter quelques rustines a coller sur leur boyaux d'orgue percées. Rustine et colle s'il vous plais, ils y allaient a vélo, a vive allure, mais déjà dans un état de décomposition avancée, je ne sais pas s'ils ont pu parvenir jusqu'au point qu'ils s'étaient fixés, jusqu'aux pompes funèbres de la pensée d'outre tombe en joie. Le fait est que je ne les ait pas vue revenir ; l'horizon s'était creusé pour les laisser passer, ils s'y sont engouffrés en un clin d'oeil, comme des trains vapeur, avec des bruits de percolateurs; seul était resté suspendu dans l'air leur dernier panache de fumée, mais il faisait si beau que le soleil s'en essuya le front comme d'une sueur froide.

Exodu.

Si on ne doit croire qu'a ce que l'on voit, alors il nous faut de suite cesser de croire a l'amour ; mais qui est dans l'erreur entre celui qui s'installe dans la défiance et celui qui croit que l'amour ne trompe jamais? Comme job chaque nuit qui me ravissait tout, me ramenait au matin a l'équilibre du savoir et a la conclusion, que joie et malheur n'étaient pas deux qualités appartenant a des êtres différents, mais deux qualités d'un même être dialectiquement déterminé. Le gros des douloureuses contractions de l'effroi était derrière moi, mais dans l'espace extra-moral ou elles m'avaient éjectées j'étais plus stérile que Socrate ; et en l'absence des frontières claires de l'ordre établit qui suspendent l'effort de compréhension, les nuées de l'indétermination a nouveau menaçaient l'intégrité de mon être; en lieu et place de l'aire moral qui ouvre un champs claire a l'action de la plupart des hommes, je n'avais plus qu'une crête de fracture refermée sur elle-même, une plaie suturée aussi rocailleuse qu'un chemin fait de croûtes de contradiction pure et simple que je parcourais courbé comme un point d'interrogation; l'infini du désir et l'amour voulaient se manifester en moi mais leurs caractères infini semblaient impliquer leur propre négation, comme si l'invisibilité de l'amour avait été la manifestation la plus conforme a la nature de son secret; l'équilibre dialectique du savoir était mon point de chute, rester a découvrir et a comprendre, le mouvement dialectique de l'absurde ou la manifestation ambiguë de l'infini de l'amour ne doit pas être nier pour devenir pure, mais être poursuivie dans l'idée qu'elle est la manifestation apparente et ambiguë de mon être immediat dans le secret médiant d'un Autre qui me sait, me voit et me comprend mieux que moi-même; j'étais au seuil de la religion; restait a faire le pas en avant, le pas entier de l'amour en soi et pour soi; en acceptant l'incompréhensible je devenais une énigme a moi-même c'est a dire que j'entrais de plein pieds dans cette forme d'existence qui loin d'être de facto jeté dans le monde, est d'abord et avant tout immanente au secret d'un Autre qui en détiens les tenants et les aboutissants qui l'éclaire; tout ce que je produisais, même depuis le principe de la foi, semblait exiger que je le détruise ; je pouvais me faire virer d'un emploi en assumant les fautes d'un autre, et y voir une gracieuse aide de la providence dans l'exercice du renoncement a soi poussé jusqu'à l'exclusion sociale ; mais j'étais incapable de faire fructifier cette mort en une intelligence claire de l'amour et de sa nature dialectique en soi, qui en aurait levé le secret de la contradiction, sans en expliquer le mystère; et longtemps je me suis laisser convaincre dans cette voie; elle paraissait plus pure, mais n'était en réalité que plus séduisante puisque j'y trouvais une manière d'accomplir ma volonté et de ne pas faire ce que je voulais; le poète façonne ses marionnette dans le secret de toutes les fibres de sa chair, et il est tenter détruire sa création en croyant faire ainsi de l'amour un secret sans manifestation, quelque chose de très pur; mais l'amour exige la manifestation malgré l'inégalité des rapports entre les amants ; et rien de ce que je peignais ou écrivait ne me paraissait valoir plus qu'un instant magique d'hallucination dionysiaque dont je ne voulais pas être dupe; comme est dupe l'amant trompé sur la vraie nature de son objet lorsqu'il croit le connaître suffisamment pour en juger de la valeur éternelle; a moins que....a moins que l'amour ne décide a priori et éternellement de la nature réelle des amants, que la défiance rabaisse hors de toute valeur absolue et éternelle en laissant seulement paraître a quel point le néant qui ne croit en rien nous habite parce que nous ne voulons ni voir la contradiction, ni vivre dans l'ambiguïté permanente et poreuse du savoir paradoxal qu'est la situation existentielle de la mise au secret de tout homme en dieu.